Noblesse Rouge [PV Iselad]

Comme à chaque labeur savamment exécuté, Ferahel prit un  soin méticuleux à la toilette de ses mains. En témoigne l'hémoglobine stagnante dans le large récipient d'eau sur son bureau. Elle jeta un regard négligé vers l'elfe en piteux état sur la chaise en face d'elle. Spectacle qui perdait lentement du détail au fur et à mesure que la bougie s'éteignait, au son des pénibles respirations hachées. Elle prit cependant la peine de plier soigneusement le torchon en six à côté de la bassine, avec une lenteur assassine. Prolongeant une douloureuse et insupportable attente. C'est en tendant la main pour saisir le bougeoir et raviver l'ambiance intime du moment qu'elle soupira.

« Je comprendrais jamais ce qui vous prend à chaque fois. C'est comme si t'avais pensé que ça valait encore la peine. »

Son interlocuteur avait le regard lassé et éteint, au milieu d'un visage difficilement reconnaissable. Les prunelles marrons la dévisageait. La lumière maintenant ravivée, les globes oculaires absorbaient toute la lumière d'une silhouette maigrichonne vêtue de haillon. Cawr n'avait pas prit la peine de lui demander son prénom : mise à part son désintérêt avoisinant la taille du palais impérial, le bâillon rendait tout dialogue impossible. Et tant mieux : Ferahel avait déjà entendu des centaines de fois ce qu'il avait à dire.

Elle s'assit sur le bureau, l'ordre de sa mission impeccablement signés de la main du maître de maison, soigneusement disposés derrière elle et cachetés par les esclavagistes de Tevinter. Une soirée normale, de prime abord, si on oublie que l'un des futurs esclaves acheminés discrètement dans la cale d'un navire marchand, s'était imaginé être en mesure de prendre la poudre d'escampette. Au nez et à la barbe de Fer'. D'humeur relativement moyenne, la perquisition dans l'entrepôt aurait pu être un passe-temps convenable. Cependant elle s'était éternisée, et le peu de patience que l'elfe gardait s'était volatilisé, comme un cochard à l'appel du bain.

« J'aurai pu te laisser partir. » Fit-elle en fixant ses ongles, alors qu'elle essayait d'en retirer le sang séché. « Mais tu vois, j'peux pas te laisser raconter tout ce que tu sais à qui le voudra bien, comprends moi. Et comprends-le aussi. » Il s'agita soudainement sur sa chaise, et elle leva une main pour le réduire au silence. « Commence pas avec ça. On sait tout les deux que tu aurais fini par parler. De toi à moi : on peut pas dire que ta résistance à la torture m'a spécialement impressionné. » Haussement d'épaule alors qu'elle retourne à son récurage de griffe. « C'est pas grave, t'en veux pas pour ça. On a tous nos défauts. »

Le temps passa paisiblement. L'elfe tuméfié commençait à en tourner de l'oeil, quand son bourreau descendit du bureau et épousseta son uniforme, un saillant costume sombre, pratique et discret, qu'elle n'avait pas prit le temps de changer à son arrivée.

« A vu d'nez, on est à peine au milieu de la nuit. » qu'elle marmonna pour elle-même en écartant discrètement un des pans du rideau qui recouvrait la fenêtre de son espace de travail : Un charmant cabinet où s'entassait religieusement manuscrits et livres, non loin d'une archive inutile, et de sa modeste, mais confortable chambre. Tout pour faire croire à une sédentarisation. Elle-même avait du mal à s'y faire.

Sa réflexion, elle, était centrée sur la suite des événements : maintenant qu'elle s'était bien amusée avec lui, que faire de l'infortuné? Certainement pas le garder vivant, mais il serait compliqué de le faire marcher jusqu'à l'extérieur ou le garder vivant encore une soirée. Non pas qu'il y avait beaucoup d'activité dans les environs, mais les sanglots seraient une gêne non négligeable pour le travail.

Elle quitta la fenêtre pour s'avancer vers son chaperon de la soirée. Mal nourri et maigrelet, même pour un elfe. Le transport serait ennuyant, mais pas si difficile, et ainsi elle éviterait de le voir tenter une dernière fois quelque chose de stupide.
Et ce n'était pas la première fois qu'elle laisserait la forêt faire son office. Une grande dame magnanime et serviable.

Derrière ce qui restait de ce qui fut à peine un traine-misère des bascloitres, elle sorti un épais fil de tissu de ses mitaines.
« Le Géant t'envoie son bon souvenir... » Fut les dernières paroles –  prononcées avec une piété toute particulière – qu'il entendit avant que le cordon ne rencontre sa gorge. Posant ainsi une conclusion définitive a une existence morne et un avenir encore pire.

Il aurait pu avoir la décence de dire merci, mais Fer' mit cet oubli sur la difficulté de parler, avec un pan de tissu enfoncé dans le gueulard.

C'est quelques minutes plus tard, pendant qu'elle était minutieusement en train de détacher le cadavre à coups de gestes experts et habitués, qu'elle entendit des bruits de pas. Elle reconnaîtrait leur propriétaire entre milles. Loin de s'affoler ou de se dépêcher, elle se releva cependant. Pour accueillir le Seigneur Anfauglith comme il se devait. Après une révérence de convenance – et probablement pour l'apaiser un minimum en attendant le rappel à l'ordre qui allait suivre – elle lui désigna le corps encore chaud. Lequel avait désormais la tête entourée d'un épais drap taché de rouge: personne ne peut reprocher à Ferahel un manque de professionnalisme quelconque.

« Avant toute chose... » Elle leva les deux mains, l'une encore ornée d'un couteau servant à défaire les liens et lui offrit volontairement son sourire le plus charmant. « .. comme toujours, j'ai laissé aucune tâche sur les tapis ! » Détail important, si ce n'est crucial, à Orlaïs.

« Oh pit... » Et la voilà coupée comme une vulgaire gamine qu'on gourmande. L'elfe lève les yeux au plafond en faisant bruyamment tomber ses mains sur ses cuisses. Si elle s'était bien évidemment attendu à une légère escarmouche, la voilà maintenant aux prises avec un employeur visiblement d'une humeur de hyène. Suledin ignorait la raison d'une telle ire, si tant est qu'il y est une raison bien précise, mais savait bien qu'il était impossible de discuter avec un noble courroucé, encore plus avec celui là. Prenant appui sur l'écritoire derrière elle, une main sur le bois poli, l'autre jouant à faire tourner son couteau d'une main de maître, elle l'écouta la noyer sous les réprimandes et vitupérations, avec un irrespect frôlant les astres.

Sur toutes les accusations, celle qui lui crispa particulièrement la mâchoire, fut celle de chançarde. Pour celle qui épongeait le sang derrière les traînes en soie du noblelfe, c'était une belle ironie. Il lui fallut un certain contrôle pour ne pas lui arguer que si elle avait dût s'en résoudre à la chance ne serait-ce qu'une seule fois dans son existence, elle n'en serait pas réduire à étrangler des misérables de sa race dans une étroite chambre de bonne. Mais elle n'avait ni l'envie ni la patience d'un argument interminable. Dans sa grande mansuétude, il finit -enfin- par lui demander des éclaircissements sur ses actions. Elle fit une dernière figure avec son couteau, croisant les pieds et les mains, attendit quelques secondes par pur esprit revanchard, et d'un signe de tête, s'assura d'être bien autorisée à parler.

« Vois-tu, nous devrions justement reparler de tes associés, quand l'un a eu l'idée merveilleuse de laisser échapper ton nom pendant la transaction. » Elle fit un bref signe de tête vers l'achevé non loin. « C'est à ce moment là que mon ami a bougé, sagement planqué derrière un meuble. Pauvre garçonnet, il devait pas l'avoir vu venir. » Elle eut une mine désolée chuintante d'ironie avant de reprendre l'exercice qu'elle détestait le plus au monde : se justifier.

« Quand je l'ai chopé, j'avais plusieurs choix : celui de le remettre avec les autres, quitte à ce qu'il parle et la rumeur fasse le reste. J'aurai aussi pu l'achever sur le champ, mais fallait s'occuper du cadavre : le jeter dans la cale avec le reste des esclaves? Pratique, mais ça les aurait rendu malades, tes clients auraient largement moins apprécié. Le laisser pourrir dans un coin aurait pas tenu jusqu'au matin, et dans le port, il aurait fini par remonter à la surface. Un elfe mort, c'est de la main d’œuvre foutue, et c'est quitte ou double : Soit on s'en moque, soit ça va énerver quelqu'un. Et je suis quasi certaine que tu m'avais parlé de discrétion. Que je maquille ou pas la scène, on est jamais à l’abri d'un fouineur. »

Le ton était quasi mécanique, d'une petite fille qui récitait sa leçon dans un automatisme lassant. Ferahel connaissait les règles du jeu par cœur, et ne se privait pas pour dodeliner de la tête d'un argument à l'autre. Elle reprit un semblant son sérieux face à ce qui allait suivre.

«Ça c'était pour le détail. Passons aux vrais problèmes et vrais risques : ce qui m'inquiétait c'était de savoir si c'était le seul a avoir réussit à nous filer entre les doigts. Si quelqu'un l'attendait, et si il avait eu le temps de fuiter l'information. » Elle ouvrit les mains comme si c'était une évidence. « Et tu sais comme moi que c'est un travail bruyant. Je l'ai ramené au seul endroit où je peux faire ça sans être dérangée - En m'assurant de ne pas être suivie, bien sûr -, parce que je savais que tes enfants n'étaient pas là ce soir. »

Elle désigna son œuvre digne d'un orfèvre, d'un large et dansant mouvement de main. « Je précise qu'il était bel et bien tout seul, et qu'il ne présentait aucune menace. J'ai fini par achever le bonhomme, parce que c'est beaucoup plus facile à gérer qu'un elfe agonisant pendant la journée.» Mouvement de tête en avant, les yeux plantés dans les siens, appuyant une suffisante insolence. «Si le reste c'est une histoire d'argent, je dépannerai tes clients tévintides.» Elle éluda presque la question d'un mouvement de main comme on chasse une poussière. Avec sa réputation, elle avait assez de finances pour qu'un simple esclave soit à peine un battement de sourcils. Et pourtant l'amour du travail ramenait toujours le Géant sur le devant de la scène. Ou dans les ombres de celle-ci.

Le silence retomba. Bien que lourd et étouffant, il semblait presque paisible après les effusions de paroles assassines et lassées par une journée écrasée sous le poids de la pénibilité. Les secondes s'écoulèrent, avant que dans un geste téméraire, elle lève ses yeux bleutés vers lui, et pose avec une douceur particulière et contrôlée, son menton sur la soie onéreuse qui couvrait le buste du Seigneur elfe. Le regard mi-clos orné d'un bref sourire sur son faciès tiré par la fatigue de son labeur nocturne. Elle le fixait dans les mirettes sans hargne, provocation ou malice. Avec résolution cependant. Une œillade appuyée sûre d'elle et de son expertise. Et de bien d'autres talents.

« Je t'invite à me faire confiance, comme d'habitude, et de retourner te détendre. » Elle leva une main vers la simple mèche d'un blond parfait qui lui caressait la joue, et y glissa avec délicatesse ses doigts plus habitués par le sang et les coutelas. Un geste très furtif. « Il me semble que tu as un bain qui t'attend. »

L'expression d'innocence feinte, l’intéressée lève deux mains vierges de fourberies. Antithèse de son sourire remplit de ruse qu'elle arbore quant à l'accusation qu'il vient de proférer. « Je ne suis pas celle qui vient d'affirmer que tu t'y sentais bien. » ronronne-t-elle à la malignité de la situation. À la main qui glisse dans son dos, elle y réponds en posant les paumes sur les hanches étroites de son amphitryon. Le laisse passer ses nobles doigts sur sa moue ingrate, penche la tête avec lui, laisse l'interrogation voler dans la pièce sans y répondre. Et enfin, écoute l'ultime réprimande pour avoir souillé sa demeure d'un énième corps elfique.

La suavité de sa voix ne cache pas la véracité de son opinion, Suledin en est bien consciente. Elle se complaît pourtant, dans le discours intransigeant du Seigneur elfe. Là où les autres représentants de leur race maudite sont des êtres couards et soumis, l'assassin vénère la main de fer dans un gant de velours, et y laisse volontiers sa mâchoire y nicher comme dans l'instant présent. Même leurs altercations et prises de becs ont la même importance que le charnel et les douceurs. Tout ceci à lieu au même moment : dans l'ombre de leurs soirées en solitaire, où aucune âme ne les voyait et ne pouvait les déranger. Un tandem improbable, même en levant le voile d'horreur sur leurs vies respectives. Pour cela, elle le laisse s’octroyer le titre de maître, si cela lui plaît. Elle n'en a pas bien cure. Sauf pour un détail.

« Soit, j'irai t'offrir cela... » Fit elle sobrement en laissant ses mains remonter le long du torse de son amant, s'attardant avec langueur, avant de passer gentiment ses avant bras autour de son cou, et d'approcher dangereusement leurs lèvres, dans une funeste et cruelle lenteur. Sa course s'arrête pourtant, alors qu'un simple iota ne les sépare, et les condamne ainsi à se repaître juste de leurs souffle brûlants respectifs. « … car je sais que tu aimes t'offrir de nouvelles occasions de te jeter dans ma toile. »

Elle recule sur cette dernière parole. C'est la pénitence qu'elle inflige au Baron dans un dernier sourire et regard en coin avant de quitter les lieux. Elle le laissera se repaître de ses charmes plus tard. Pour l'heure, elle le laissera sous entendre sa prépondérance sur elle tant qu'il le souhaite, mais elle ne le laissera pas oublier la réalité des faits. Et certainement pas manquer ainsi de respect à son labeur parfaitement exécuté, cette nuit comme les autres. Quant au corps sans vie, il pouvait bien attendre quelques heures : il n'avait plus de quoi protester.

La présence du géant était bien connue des appartements du Maître de maison. Pour autant, Ferahel aimait faire danser ses mirettes sur les masques et costumes qui y trônaient. Sa nature d'habitude sans gêne et outrecuidante restait ici observante et respectueuse. Si ce n'est pour des missions le nécessitant, l'elfe s'était toujours retrouvée sans apparats quelconque, malgré l'or qui tombait à foison. À une exception : ses cicatrices qui valsaient sur sa peau, au rythme des mouvements contrôlés qui la débarrassait de son uniforme de travail. Son dos blafard et balafré par une vie chargée était la première chose à voir, quand elle entendit la porte s'ouvrir.

Le mutisme entourant l'état de sa carcasse était insidieux. La jeune elfe n'en faisait jamais mention, et semblait s'en moquer éperdument. Il y avait cependant toujours un certain malaise dés qu'il s'agissait de se dépouiller de son accoutrement. Toute vie est aisément dissimulable derrière les vêtements, tout aussi modestes soit-ils. Son anatomie racontait des histoires sombres qui lui semblaient atrocement visibles pour quiconque avait l'occasion de l'observer. Comme toujours, ce soir elle n'en montrerait rien.

Elle posa un pied dans l'eau chaude, avec un grondement satisfait de la gorge, et s’engloutit avec douceur dans le bain parfumé. Son œillade se fit langoureuse en scrutant le Baron qui se préparait à la rejoindre. Les coude sur le laiton de la baignoire, le menton sur ses avant bras, et le faciès cisaillé de son habituel rictus de persifleur.

«Mon arantèle est prête. »  La main humide qu'elle vient de lui tendre n'a pourtant ni venin ni piège. Elle possède, au contraire, un soin infini et cette tendresse particulière. Une invitation à la confiance.

Les mains sont les bienvenues, à danser ainsi sur la carcasse exténuée d'une faucheuse de vie. L'elfe ne conteste pas, remue paisiblement aux rythmes des doigts agiles d’artisans qui se perdent sur la peau laiteuse et couturée. Ronronne avec plénitude quand ils s'attardent sur les clavicules. Le silence est de courte durée, avant qu'elle le sent fondre sur elle, prêt à lui faire payer l'affront qu'elle a volontairement commit dans leur conversation au sein de son lieu de travail. Loin de s'en dérober, l'assassin laisse ses propres mains vagabonder sur les épaules du nobliaud, et ses ongles racler langoureusement la peau lactée de son dos.
C'est quand elle est acculée et sans défense qu'il attaque, sans nulle pitié. Malgré le bâillon de fortune, la morsure lui arrache un grognement qui ne ressemble en rien à un râle de douleur. Sa main serre moins qu'elle ne caresse celle qui s'acharne à la museler, avant qu'elle ne s'acharne à reprendre l’ascendant sur la situation.

L'eau roule et remue, quand elle lui prend les lèvres à son tour, serrant les longues lianes trempée de cheveux opalins dans ses griffes, et les tirent sans merci en arrière, le pliant à sa volonté. « J'ignorais que ça t’intéressait. » Si le ton est badin et amusé, le fond l'est beaucoup moins. Ses pensées ne s'étaient pas attardées de potentielles interrogations. Ses serres commencent à se perdre sur le visage parfait de son galant, dessinant la commissure des lèvres et les rides naissances pour la centième fois. Le regard mi-clos, laissant le silence salvateur reposer au milieu des vapeurs de l'ablution. C'est une fois juchée sur ses genoux, dangereusement proche de lui, qu'elle se penche à nouveau, prédatrice, front contre le sien.

« Tu ne m'as jamais parlé du tien non plus. Maître. » Susurre-t-elle, concluant cette dernière appelation dans une ironie assassine. L’œillade se fait inquisitrice. « Ça, par exemple » Elle fixe une vieille balafre qui louvoie sur la clavicule de l'elfe, avant de fondre sur elle pour la vénérer de ses lèvres. Ses mains s'aventurent sur la carnation, dans une célébration quasi religieuse. «Qu'est-ce qui est arrivé au Baron Anfauglith, pour qu'on le marque ainsi? Peut-être que si il me le dit, je pourrai lui parler de sa dévouée servante. »

Dire qu'elle ne s'y était jamais intéressé par ses propres moyens serait parfaitement hypocrite. C'était par ailleurs la raison pour laquelle elle lui avait offert ses services. Jusqu'à ce que poussée par sa propre impétuosité, elle franchisse des barrières qu'elle n'avait jamais prit la peine de considérer. Elle l'avait désiré immédiatement. Le grand Baron elfique, son ire sur son propre sang, et son histoire à faire pâlir de jalousie n'importe quel arriviste aux dents longues dans un coupe-gorge tel qu'Orlaïs. Ses ornements opulents qu'il affichait sans pudeur au nez et à la barbe des miséreux aux oreilles de couteaux. Les mains rouges qu'il dissimulait habilement sous les draps savamment brodés. Il aurait été inconcevable pour l'assassin d'imaginer que dans une demeure pareille, antithèse parfaite de sa propre existence, se dissimulait un être qui lui ressemblait autant.

Mais même esseulé comme une montagne, inapprochable et méconnaissable, Cawr est un géant bien plus bavard que l'humble Ferahel et sa peau percluse de stigmates. Ses ongles se font serres, se plantent dans la peau marbrée de ses omoplates, tracent de cruels sillons et labourent la chair. Prêts à marquer, eux aussi, de façon indélébile, la tapisserie d'une vie. Son regard se fait brûlant, son souffle plus rare. L'air se poisse de tentation et de plaisirs défendus à porté de main.

« Antiva... » La voix chantante s'est murée dans chuchotement placé sous le sceau du secret. « J'ai autre chose à faire que de compter les lunes... Peut-être 27? 28? » Elle soupire brièvement avant de laisser échapper un léger ricanement. « Est-ce bien là où s'arrête ta curiosité ? »

Elle avait tellement plus intéressant à dire. Et à donner.

La morsure des doigts brûlants et indécents. Tout un ballet de stupre dans lequel ils se vautraient sans demi mesure. Elle le laissait prétendre à une ascendance sur elle, car ils savaient tout deux la véracité et  la finalité sur cette affaire. Il y avait tout une gymnastique dans leurs échanges -et pas uniquement physique, bien que tout autant vicieuse. L'assassin n'avait guère de protection que le silence épais qui entourait ses actes et son histoire. Elle appréciait, cependant, leurs tentatives pernicieuses d'envahissements. Leur partenariat en restait étrangement solide comme un roc. Le foyer ardent s'en retrouvait même alimenté régulièrement. Au tel point que Ferahel, peu habituée au confort d'un lit qui l'attendait - préférant la solidité de la route et la certitude qu'elle ne tentera pas de lui enfoncer une lame entre les omoplates - s'était prise au jeu. Vivre dans l'ombre des soieries d'un seigneur n'était pas si terrible, et sa liberté de prendre contrats et doléances d'autres clients la gardait occupée. Nulle crainte d’exister aux yeux du monde : même parée d'un nom et d'une face montrée en plein jour, une servante elfe comme une autre n'a nulle importance, même dans une maison dirigée par d'autres 'oreilles plates' -quoique Valandir puisse arguer quand il semble compatir.

La confidence n'était que le premier pavé d'une longue route, mais même pour elle, le poser fut un effort colossal. Le mutisme épais autour d'elle était la seule protection qu'elle avait, et elle l'avait construite dans un acier qu'elle pensait impénétrable. Elle ricane quand l'index pénètre ses lèvres dans un geste impudique, et n'hésite pas à le taquiner de ses dents quand il épilogue et interroge avec rhétorique. Malgré son expression espiègle, et la main qui caresse désormais celle qui transgresse, l'avertissement est clair.

Elle s'approche encore de lui, en admettant que ce soit encore possible. Elle écoute, avec toute la docilité dont elle soit encore capable, même si ses mains volages s'aventurent sous l'eau, pour épouser à son tour une chute de rein qu'elle appréciait particulièrement faire sienne. Les iris ancrées aux siennes, l’anecdote est considérée avec tout l'intérêt dont elle est digne. Si ses vagues recherches et son instinct lui avait soufflé une éventualité pareille, en avoir la confirmation de sa part était pour le moins inespéré. Le bref silence qui ponctue sa révélation souligne un voile levé entre eux. Peut-être par peur de comprendre, la prétendue domestique pose menue poitrine sur le torse de son amant, et ses poignets autour de son cou, au milieu des cheveux humides qui s’emmêlent quand leurs faciès se touchent presque.

« De toi à moi? Ce sont toujours de désespérants traîne-savates. »

Ses doigts s'aventurent dans la tignasse opaline, si son sourire orne son visage, ses yeux n'accusent aucune malignité. Ou peut-être une très légère.

« Peut-être que d'ici dix ans, moi aussi j'aurais une demeure et des servants qui se plient à mes caprices. » Elle laisse un ricanement flotter. « Mais tu es bien trop unique pour que je te fasse de l'ombre, n'est-ce pas? » Et comment le pourrait-elle? La lumière ne lui sied en rien. Au tel point qu'elle trouvait plus rassurant que leurs rencontres se fassent dans le giron de la nuit. Persuadée que si d'aventure, beauté il y avait, elle fondait sans peine aux premières lueurs du soleil.

« Les Marches Libres. » Fit-elle en raffermissant sa prise sur lui, s'amusant de leurs multiples assauts joueurs. « Entre toutes ces parures, ces grands mots, et ces odeurs de parfum, difficile d'imaginer que tu sois né sans un masque orlésien sur le nez. »  Elle réquisitionne ses lèvres pour une nouvelle escarmouche, qu'elle prends plaisir à faire durer. Suledin taquine, mordille et serre, les pensées retournées par les vapeurs brûlantes. La frénésie à bras le corps, elle laisse sa main se diriger avec une lenteur criminelle vers son bas ventre, traçant l'insupportable course avec le bout de ses phalanges sur la carnation d'albatre.

« Mais honnêtement? » Sa voix se change en murmure alors que ses dents laissent leur sillons sur le menton de l'adonis. « Je te préfère sans. » Et pourtant, elle, plus que personne, comprend qu'il est impossible de le laisser tomber entièrement.