THE SECRET INSIDE OF YOU (MORA) [FB]

Les lippes purpurines susurrent inlassablement, psaume à peine audible, qui fait écho dans l'esprit de l'ensorceleuse et fait rutiler les runes ébauchées au sol et au mur. Une luminescence érubescente domine dans le ventre de la caverne qui accueille le rituel séculaire, une fragrance d'hémoglobine saisissant immuablement les naseaux. A ses pieds, baignant dans des flaques d'ichor luisant, quelques macchabées animaux fraîchement éviscérés. Des perles de leur fluide vital volettent en deux arabesques mystiques entre le par terre et les paumes, scène ésotérique qui glace le sang et fascine, magie prohibée dont on ose user dans les contrées australes. Luciférienne mais si intrigante, un calice de réponses aux questions que le commun ne peut répondre. Une pléthore de savoir de laquelle s'emparer, tel est le dessein qui gargarise Divinis et cet acte enhardi, embusquée dans son refuge de fortune, pas si loin de ses compagnons de pérégrination qui ne se doutent de rien. Elle l'a senti tout de go, ici, le Voile est davantage ténu, propice à ce qu'elle l'affine plus encore pour mieux marivauder avec l'Immatériel, sans crainte ou presque des entités malveillantes qui y maraudent.

Et si de ceux-là elle ne se méfie pas, elle se fait lâche de prudence quant  la réalité qui la rattrape d'une bien curieuse façon. Les foulées diligentes de la course qui se joue résonnent, elle s'essouche à son activité lorsque lui apparaît le galbe d'un elfe en sueur. Ensemble pris de court, ils se toisent. Elle suppute que le griffon joliment brodé sur sa tenue harpe les prunelles et la compréhension du quidam, qui l'interroge aussitôt bien qu'étrangement sur l'origine de son service. Elle sourcille, le dédaigne d'une oeillade inquisitrice en tentant de lire l'opuscule de son âme, sans y parvenir. A la suite d'un vague mutisme, elle coule d'une voix naturellement de miel. « Des Anderfels. » Soudain, le Voile se meut perceptiblement. Dans le râble de Mora, apparaît une silhouette hyaline quoi que distincte. La créature est agrippée à la tévintide à l'instar d'un bambin que l'on transporterait, à l'exception qu'elle exhale une volupté exacerbée, magnétique tant par son essence que par son enveloppe charnelle. Une main palpant la mamelle de Mora, l'autre caressant sa gorge, elle hisse sa caboche au-dessus de celle de la garde. Les cornes qui les coiffent toutes deux sont stupéfiantes de similarité, elles s'apparentent à une même incarnation dans des dimensions disparates. « C'est un mage. » Siffle érotiquement la démone pour informer sa comparse qui plisse les paupières. « Donne-le moi... » Qu'elle réclame en dardant ses calots hypnotiques sur Sarren. « Tu n'en ferais rien d'utile. »

La conversation est subitement tronquée par les pas des limiers, interpellant la trinité par la même opportunité. La Goule d'obsidienne tend l'esgourde, puis rosse l'importun de mirettes assassines en comprenant la situation. La réflexion fuse, elle ne peut décemment pas faire ostentation de sa noire propension sans connaître la nature de ses convives inopinés – plus encore s'il est question de confrères féreldiens. La démone s'évapore pour se faire spectatrice secrète de cette vaudeville, puis, la nymphe brandit un surin dont la lame chatoie de manière délétère. La conjecture d'une offensive charnelle qui s'annihile lorsqu'elle somme. « Votre main. » La menace du trépas occultée, le péril réside cette fois dans le fait de faire offrande de son liquide de vie à une maléficienne. En mirant ainsi la méfiance à son égard, Divinis penche sensiblement son minois sur le côté dextre, feignant la biche innocente là où elle est hydre. « Si j'avais eu envie de vous occire, c'est votre gorge que j'aurais mandée. Je ne puiserai que ce dont j'ai besoin. Votre main. » Hésitation percluse, et enfin, le sylphe approche en lui présentant l'objet du désir. Les graciles phalanges de la dame saisissent délicatement le poignet masculin, les autres placent la poindre du coutelas contre la paume. Puis, d'une mouvance diligente, la carne est tranchée. La meurtrissure est suffisamment profonde pour dégueuler la précieuse hémoglobine aussitôt glanée. Des volutes se forment, appuyant une douleur certes supportable mais inconfortable, l'existence se faisant littéralement vampiriser depuis les marbrures veineuses. Des lignes se tracent sur le sol, les murs et le plafond, un voile enchanté crée une lisière visible. Avant que les poursuiveurs ne sourdent en cavale, l'apsara ordonne. « Plus un bruit. »

La lisière enchantée scintille, une houle magique s'agite entre les lignes tracées, puis, plus un son enfanté des protagonistes camouflés. Ils observent, eurythmie suspendue à l'angoisse timorée de se faire prendre sur le fait, l'un de couardise quant à ses coercitions, l'autre de forfaiture magique. La meute point dans le tunnel, écume aux babines tels des clébards alouvis par leur chasse – et elle les connaît, ces cabots là, ils n'abdiqueront pas en faveur du temps ou de l'éreintement, gargarisés par le sacro-saint devoir de faire respecter les lois de leur Ordre. Ils freinent soudainement à la vue du cul-de-sac, pantois, furètent d'oeillades folles les moindres encoignures comme si leur gibier avait pu s'y embusquer. Puis, ils se feulent quelques paroles stimulantes avant de galoper de plus belle dans le sens inverse, tout ceci, sous les calots du fuyard et de la maléficienne qui ne se meuvent d'un iota. Cette dernière exorcise secrètement la pesanteur tiraillant ses épaules suite à cette inopportunité, elle exhale un discret soupir, tout en sachant que l'affaire n'est point encore achevée. Elle guigne son convive forer une distance vraisemblablement sécuritaire, peut-être tourmenté par l'intangible présence de la ténébreuse entité intimement liée à Mora. Elle sourcille sensiblement aux propos ensuite énoncés, lithographiant dans un coin de sa caboche que le foutre gaillard se passe volontiers de remerciement. Ce qu'elle lui fait par ailleurs remarquer en ignorant sa tirade au profit du sarcasme. « Mais de rien. » Le sourire évasé est suave, presque charmeur. L'aurait-elle secouru si, en bien d'autres circonstances, il l'avait rencontrée en activité licite ? Assurément pas, car des limiers dont elle portraiturait psychiquement l'opiniâtreté, elle fait partie. Quitte à ce que le bougre soit quelqu'un de vain, autant qu'il se fasse occire par ses frères – pour autant, perdre un temps précieux à le talonner plutôt qu'à travailler le sujet des engeances en vaut-il la peine ?

Le sylphe suggère un sceau de loyauté à leur confidence obligée, modelant bel effet à une proposition qui s'apparente davantage à un ultimatum. Si l'Hydre décline, il battra certainement sa coulpe en songeant à elle avant de se faire porter l'estocade, de quoi sérieusement desservir ses intérêts. Néanmoins, appréciant peu la tournure de cette situation, elle se détourne pour récupérer son bâton à proximité de l'autel vicié et s'en éloigne derechef en faisant face à son interlocuteur. « Rien vu de tout ça ? Mais il n'y a rien à voir, ici. » Une subtile mouvance du poignet, et voici que les flammes naissent, brûlent et se bâfrent des preuves encore fraîches. Le ricanement gouailleur de Sybarite résonne dans leurs oreilles, elle fait vibrer le Voile à chacun de ses déplacement et se rapproche perceptiblement de Sarren. « Je pourrais tout aussi bien vous vendre à la démone et parachever la besogne de mes frères féreldiens. Vous pourriez crier, alors, vous égosiller, quand bien même vos couinements de rat éventré parviendraient aux esgourdes des Gardes, qui croiront-ils ? » Elle le jauge avec appétit, consciente qu'il serait une offrande de choix à davantage de pouvoir et de connaissances. Un double service rendu à l'Ordre, tuant le renégat au même titre qu'usant de son essence pour parfaire son savoir quant aux créatures antédiluviennes qu'ils combattent. La conjecture est attrayante, tant et si bien qu'appuyée à deux mains sur son arme, Divinis le dévore d'un regard igné, inclinant lentement le chef sur le côté à l'instar d'un animal intéressé. Puis elle échappe un léger rire, sciemment importune, volontairement patibulaire pour le mettre dans l'inconfort. « Toutefois, peut-être avez-vous de précieuses informations à partager. » Indécise quant au sort qu'elle lui désire, elle opte pour le dialogue en patientant de se forger une opinion plus précise.

Leurs galbes lichés par la rutilance du feu qui continue son office, elle consent finalement à répondre à sa question. « Je m'appelle Divinis, j'ai été déléguée par le Haut Agent avec quelques autres compagnons pour visiter les landes du Sud suite aux présomptions d'Enclin. Nous faisons route depuis Weisshaupt pour prêter main forte et étudier le terrain. Je mène des recherches substantielles sur l'Engeance et la Souillure, pour ce faire, tous les moyens sont bons. » Ainsi justifie t-elle l'usage de magie du sang, à dessein scientifique dans l'espérance de percer leurs mystères les plus fuligineux. Puis elle redresse le menton en direction de l'elfe, qu'elle interroge silencieusement pour qu'il se présente à son tour.

L'inconfort et la méfiance suintent littéralement du sylphe face à elle, peut-être aurait-il mieux fait de se faire prendre par ses limiers et conduire en geôle plutôt que de croiser cette hydre noire et l'ombre qui la succède. Peut-être sont-ce les pouvoirs concédées par Sybarite qui rend la Dame intimidante, nimbée d'un indicible magnétisme auquel l'on s'essouche laborieusement quand ses prunelles se fichent. Elle sait qu'il s'agit du sapide charme démoniaque, exacerbant plus encore le mysticisme qui l'auréole depuis sa genèse. Pour autant, être une louve ne la fait point prestement conclure qu'elle se trouve face à un agneau, bien à l'inverse. La magie pulsant également dans les marbrures de son interlocuteur et quand bien même celui-ci ne semble transporter aucun bâton enchanté, il constitue un être de péril. Un mage n'est jamais un innocent que lorsque ses mains sont toutes deux tranchées. Les dalatiens, plus encore, ne sont pas en reste quant à la sapience ésotérique. Car il fait confidence de ses racines, produit des merveilles d'antan et enfant d'un peuple aujourd'hui bohème, dédaigné par la majorité de Thédas. L'information vivifie sa curiosité, mais elle l'abandonne au profit d'une réflexion autrement plus substantielle. Il lui faut vampiriser le plus de renseignements plausible quant à ses frères féreldiens, pour peu qu'il soit au fait d'un secret, d'un détail même, dont le Commandeur-Garde des environs n'aurait pas envie de s'épancher.

« Je suis effectivement assez bien renseignée, mais Weisshaupt est à mille lieues d'ici et nous avons nos propres priorités au sein des Anderfels. Des détails peuvent nous échapper, ou être sciemment omis. » La citadelle primordiale de la Garde a cela de bon qu'elle est recluse, au sein d'une nation dans laquelle les gens constituent des agglomérats citadins et uniquement ceci. Une retraite presque paisible, si l'on occulte leur essence et le devoir qui les incombe. Orlaïs est une emphase à l'obséquiosité et à l'oisiveté, quant à Férelden, les poncifs narrant que la fragrance des canidés y est entêtante s'avèrent véridiques. Elle se satisfait d'avoir rejoint les forces du nord tout de go à la suite de son Union. « Toutefois, vous, avez été au cœur de la Garde en Férelden, vous y avez coudoyé les gradés. Dites-moi, selon vous, y a t-il quelque chose que je devrais savoir et que je suis susceptible d'ignorer ? Des agissements, une connivence particulière, le comportement de votre hiérarchie... » L'ironie avait désiré qu'elle interroge un renégat sur de tels sujets, mais, puisque Sarren n'avait plus rien à chérir dans cet Ordre, peut-être délierait-il sa langue sans culpabilité. « Pourquoi vous en être sauvé, d'ailleurs... ? » Car s'il a aisément fait confidence de sa fuite – circonstances obligent – il n'en a guère évoqué les motifs, et l'on ne prend pas la poudre d'escampette par simple monotonie. Puis, elle plisse les paupières sur le faciès du quidam, sur lequel elle semble quêter pour un indice. Vaine tentative qui la renvoie à formuler sa question, aparté de leur conversation. « Bien que je ne sois pas experte, je pensais que les dalatiens avaient ces... choses... tatouées sur leurs visages. Où sont passées les vôtres ? »

L'oreille sous le couvre-chef est tendue, appréciative de tout gueuleton à se mettre sous la canine avant d'officiellement rencontrer le Commandeur-Garde de cette nation. La délation est un art, même au sein d'un ordre immémorial tel que le leur, au myocarde si galvaudé et au miasme émétique. Leurs rangs d'oignons sont garnis d'énergumènes plus patibulaires les uns que les autres, comment imaginer, nonobstant la ferveur de leurs vœux, qu'aucun ne soit animé d'innommables intentions, ou acteur d'incartades promptes à leur nuire ? Confiance avérée mais non aveuglée, tel est également le rôle de la Déléguée qui a promis d'évincer ses homologues ineptes. Elle s'intéresse tout d'abord aux motifs de la fuite de son interlocuteur, somme toute usuels, épeurés par les susurres et psalmodies de l'enclin qui sourdent depuis les viscères de la terre. Mais en effet, maudit à jamais, prendre la poudre d'escampette n'abonnirait en rien son fatum. L'Engeance, pour toujours demeurera une part de lui. Puisqu'il le sait et n'affabule aucunement sur sa couardise, elle jette ce sujet aux oubliettes.
Pour autant, la narration qu'il lui fait quant à son départ prématuré de son clan lui fait conclure une vérité. « La pleutrerie semble être un vice récurrent chez vous. » Incrimine la Goule non sans une mimique diaprée de dédain. A bien y songer, sans doute vaut-il mieux que ce pied-plat ne soit pas compté parmi la fière armée de la Garde des Ombres, qui réclame de ses factionnaires et bretteurs une bravoure sans crevasse. Mystificateur, qui plus est, car citadin fallacieux, profitant que ces fameuses Vallaslin n'aient point eu le loisir d'ornementer son faciès pour époumoner ses origines. Mora hausse un sourcil ; elle ne comprend guère son attitude, et se dit que si le bougre avait été sous ses ordres, voici longtemps qu'elle en aurait fait son holocauste. « Je vois. » Se contente t-elle pourtant de ponctuer.

Puis enfin, Sarren lui coule ce qu'il sait sur Law, ce à quoi Divinis acquiesce dans une mouvance intuitive. Un peu trop de paresse à son goût, mais tant que ceci ne l'empêche pas de prendre son rôle à cœur et d'assumer ses fonctions, un simple rappel suffirait. Quant à cette hypothétique idylle nouée avec l'un de ses acolytes, elle ne voit guère d'intérêt à y fureter. Appuyée sur son bâton, elle finit par répondre. « La langueur est inoffensive si tant est qu'elle n'empiète pas sur les coercitions quotidiennes, mais je lui en ferai part lorsque je le rencontrerai. Quant à sa promiscuité avec cet Aguilar, à moins qu'ils ne vous paraissent ourdir un complot, la Garde n'interdit pas les flirts. » Peut-être l'unique façon de glaner un tant soit peu de tendresse au cours de leur anathème, qui diable est-elle pour juger cela. Elle plisse derechef les paupières tout en observant le sylphe lui faisant face, vacillant, malgré tout, à le châtier de sa main ou à l'abandonner à son sort de gibier. Ses phalanges effectuent une gracieuse arabesque dans le néant, et le voile de nitescence les ayant antérieurement protégés se dissipe pour mieux libérer le passage. Le feu a achevé de se bâfrer des indices quant à un rituel prohibé, la voie est accessible pour tous deux. « Bien, disons que je vous octroie une chance. M'est d'avis que vous faites un piètre Garde, et qu'en ces temps sombres, nous méritons ceux qui se donnent la peine. Que vos lèvres restent scellées quant à mon secret, les miennes nieront vous avoir un jour croisé. »

Cependant, les énergies intangibles se muent à nouveau, et profitant que le Voile soit encore suffisamment fin pour se permettre une danse, le spectre de Sybarite apparaît. Nimbée de son ineffable magnétisme, elle bloque sciemment le passage au dalatien qui est la cible de son oeillade. Le charme fait blandices au jeune homme, le numéro de séduction s'opère sous les prunelles intriguées de la maléficienne qui n'a manifestement aucune intention d'intercéder. « Où allez-vous ainsi ? Les limiers rôdent, il vous sera délicat de les semer... » La démone approche en chaloupant. « Si c'est la liberté que vous désirez, Sarren, je suis à même de vous l'apporter... »

L'accord est ainsi estampillée, tous deux garderaient le secret l'un de l'autre, et ils pourraient s'en retourner chacun à leur besogne avec un esprit plus lénifié. Non point que Divinis se ronge les sangs quant à une hypothétique dénonciation de la part du pleutre sylphe, mais puisqu'elle est faciès important et officiel des Anderfels, autant préserver sa notoriété intègre. La déconvenue aurait pris fin ici, si la démone, d'humeur vraisemblablement sémillante, ne s'était guère mêlée à l'affaire. La tévintide sait ce que cette dernière a en caboche, une nouvelle cible, un pacte supplémentaire duquel elle finirait par se bâfrer, vampirisant d'une façon ou d'une autre, à un moment ou à un autre, l'inconscient signataire. Quand bien même est-elle douée en magie prohibée, parfois, l'ondine s'interroge sur la sapience de son alliance. Un jour peut-être, sans qu'elle ne s'en soit douté, Sybarite prendrait les brides de sa quintessence. Conjecture à laquelle sa vanité l'empêche de prêter foi, elle se contente de pleinement profiter des pouvoirs ainsi concédés.

L'obsédante créature balance son bassin à peine vêtu, lorsque l'elfe lui offre finalement réponse nonobstant sa méfiance. Si tous les dogmes mettent en garde contre les entités de son espèce, elle sait que la tentation est une notion intrinsèque à ces êtres vivants. Plus térébrante que leur prudence. Que leur bon sens. « Démon, que voilà un bien vilain mot. » Elle feint de japper, meurtrie par un terme dont elle est pourtant le plein symbole. « Je m'appelle Sybarite, jeune elfe, errer dans l'Immatériel ne me prive pas de bonnes manières. » La succube se met à marcher à foulées feutrées, sa démarche est pareille à une danse voluptueuse, tandis que jamais ses prunelles sibyllines ne quittent celles de son interlocuteur. Son aura est diaphane sur un point : elle n'est pas une démone de basse genèse, bien au contraire. Avec elle, se meut le Voile, encore suffisamment robuste pour faire barrière mais ténu malgré tout. « Et quel est ce prix dont vous parlez ? Mes semblables ont peut-être une inclinaison à la possession pure et dure, mais vous semblez omettre une chose. » Elle aborde Mora qui ne perd rien de sa placidité, manifestement nullement inquiétée. Elle effleure sa joue de sa main griffue, lui caresse l'épaule puis se love contre elle à l'image d'un affectueux félin. « Cette mage que vous voyez là et moi sommes liées, et pourtant, elle est entièrement maîtresse de ses gestes et pensées. Je m'immisce... » Les deux formes subitement fusionnent, l'esprit galvaudé de concupiscence disparaissant dans l'enveloppe charnelle de la sorcière qui ne réprime qu'un léger frémissement. Ses paupières se ferment, pour mieux se rouvrir et révéler des iris érubescents. Elles ne font en cet instant plus qu'une. « Uniquement lorsqu'elle m'y autorise. »

Si le corps est celui de Divinis, la voix est celle de Sybarite. La Garde possédée avance, allant au plus proche de Sarren sans miroiter la crainte que ce dernier se défende et quitte à le bloquer contre la paroi. Ses courbes bientôt se pressent contre le jeune homme, et de l'extrémité de l'index, elle se met à tracer l'angle de sa mâchoire mal rasée, puis le pourtour de ses lèvres. « Ce sont les services mutuels qui m'intéressent, les marchés équitables. Donner pour recevoir. Je peux faire en sorte que vous passiez inaperçu jusqu'à Gwaren... c'est là que vous vous rendez, n'est-ce pas ? » Elle ricane sensuellement. « Convenons à un pacte, je vous aide à prendre votre navire et à échapper à vos poursuivants, puis lorsque le moment sera venu, je m'en viendrai réclamer ma part. Rien qui ne vous mettra en danger ou qui portera préjudice à vos pouvoirs ou votre intégrité, vous avez ma parole... »

La mélodie est suave aux tympans de l'hypnotique succube, l'eurythmie de ce myocarde qui pilonne sous le poitrail. Elle l'entend, elle le sent, ce petit cœur cahoté par les palpitations que les apparences tentent de ne pas trahir. Le fiel de sa tentation fait lentement sa route, puis son aire dans l'encéphale de l'elfe qui naguère hermétique, se fait désormais potentiellement ouvert. La proie se laisse ainsi lénifier par l'araignée qui le convie dans son arantèle pour mieux l'y emprisonner, lorsque le temps sera venu. Pour l'heure, le sens olfactif hume la fragrance masculine et mortelle, jusqu'à se fait courtoisement repousser pour rétablir un minima de distance entre leurs cambrures. Sans s'ombrager, la Goule recule, balançant son bassin avec une emphase grivoise. Elle lui octroie de faire silence durant sa réflexion, qu'il songe minutieusement aux plausibilités lui étant offertes. Une patience qui porte ses fruits, quand le phonème corrobore non seulement son opinion, mais consent en plus à forger un accord. Un immensurable sourire fleurit sur les lippes vermeilles de la sylphide, qui n'a plus qu'à lui octroyer sa part en attendant que la sienne lui revienne. « Choix avisé. » Commente t-elle tout de même pour exprimer sa satisfaction.

Il l'interroge ensuite quant aux modalités, l'entente discursive n'étant pas une estampille suffisante. « Notre pacte requiert un traitement spécifique, puisque nous ne sommes pas voués à être liés entre mon monde et le vôtre. » La bâton est précautionneusement déposé contre le mur le plus proche, puis, derechef, le surin est tiré de son discret fourreau. « Pour cela, il vous faudra concéder encore un peu de sang. » Magie de vie et de trépas, sacro-sainte encre pour sceller les contrats. Aucune agressivité ne suinte de Sybarite, qui tend sa main pour récupérer celle de Sarren. Cette fois, la lame s'appose sur le poignet, tranchant sans atermoiement les veinures pour les faire larmoyer. Acte qu'elle exécute en parfait mimétisme sur la chair de Divinis. Les phalanges libres valsent ensuite au-dessus des plaies érubescentes, entraînant des filets pourpres en une sibylline arabesque, puis en une sphère concentrée qui se gorge de puissance sous les susurres intangibles. Celle-là se solidifie après un éclat et un tintement, voletant sous les calots des intéressés sous la forme d'une sombre gemme aux allures de rubis. La pierre se fend en deux morceaux, l'un rejoignant le creux de la main du dalatien, l'autre celle de la tévintide. Source de chaleur et de pouvoir sur leur peau.

« Que cette gemme ne vous quitte jamais jusqu'à ce que vous ayez largué les amarres, elle vous fera disparaître aux yeux de ceux qui partagent votre malédiction. Ils ne pourront ni vous voir, ni vous entendre. Une fois qu'elle aura rempli son rôle, elle se brisera et redeviendra poussière, ne laissant ainsi aucune preuve de votre « culpabilité ». » Elle contemple la bribe qui est la sienne. « Quant à moi, elle me permettra de vous retrouver, où que vous soyez en Thédas. Je reviendrai vers vous au moment voulu, que ce soit dans vos rêves ou au travers de Divinis. »

Le derme se panse de lui-même sur l'avant-bras de la Sorcière, tandis qu'elle accueille l'inquiétude de Sarren. Il doute de l'efficacité de la gemme tout juste enfantée, ce qu'elle prend avec humour – les mortels ont après tout toutes les raisons du macrocosme de jouer de méfiance. Cependant, quel intérêt pourrait-elle glaner de leur pacte, si elle le livrait aussi aisément à ses limiers ? Prêt à quitter les lieux mais retenu par son interrogation, Sybarite effectue une négation du crâne avant de lui répondre. « Notre amie ne peut être affectée par le sort, son sang a également servi au rituel, elle continuera de vous percevoir. Mais elle sera la seule. Hostiles ou bienveillants, vos homologues ne pourront ni vous nuire ni vous aider tant que vous la porterez. Le reste repose entre vos mains. » Au point d'orgue de sa tirade, le Voile vibre, le Désir personnifié retourne se réfugier dans son univers, abandonnant l'enveloppe charnelle de la tévintide à sa propriétaire. Celle-ci bat des paupières pour reprendre pleinement conscience – quoi que parfaitement au fait de tout ce qui s'est précédemment produit. A peine rouvre t-elle ses prunelles, qu'un phonème fait subitement écho dans la caverne. « Divinis ? » Un homme apparaît alors sous le nez de l'ancien dalatien. Ses allures de sigisbée jurent avec le griffon là aussi estampillé sur son armure, et son accent ramène inexorablement ses origines à Orlaïs. S'il semble un instant considérer l'elfe... il passe en réalité à ses abords sans l'apercevoir. « Ah, te voilà. Que se passe t-il mon bon Octave ? Un groupe de Gardes féréldiens est tombé sur notre bivouac, ils sont à la recherche d'un déserteur. Vraiment ? Je les ai convié à faire une halte en notre compagnie. Tu as bien fait, ils doivent être éreintés. » Octave rebrousse chemin, repassant devant ledit pleutre sans soupçonner sa présence. Talonné par sa supérieur, cette dernière ralentit à hauteur de Sarren, à laquelle elle jette une lorgnade. « Faites bonne route. » Lui susurre t-elle en guise d'au revoir, avec la certitude qu'un jour ou l'autre, les sentiers de leur existence se recroiseront.