UNE OMBRE DE TROP (LACHLAN) [FB]

Attablé dans un coin sombre de la taverne, le quidam observe les allées et venues de la serveuse ; de nombreuses tables sont animées en cette soirée. Presque toutes, à vrai dire, excepté la sienne vide ainsi qu'une celle d'une âme désemparée. Celle-ci, marchand récemment endetté, noie ses problèmes dans la boisson présente ici chaque soir depuis une semaine. L'humeur n'est pas au beau fixe et ignorant les multiples relances, la plupart de ses amis ont retourné leur veste ; désormais le bougre est fiché en raison du contrat pour sa tête. Et le Corbeau est présent afin de remplir sa mission. Discrètement, les doigts enroulés autour de son verre, il lorgne le malheureux soupirant dans sa barbe. Aucun soupçon jusqu'à présent ; lui-même paraît n'être qu'un vagabond en quête de tranquillité, son bon pichet empoigné et prêt à être vidé. Les heures défilent ainsi, sans qu'il ne bouge plus en avant le petit doigt. De la patience, il en a à revendre, et l'assassinat n'en sera que plus aisé si sa cible n'est même plus capable de marcher droit. Dans son élément, il vérifie que ses stylets doubles sont bien à leur place attachés à sa ceinture ; à côté de sa sarbacane ainsi que sa flûte. Quand il effleure cette dernière, l'envie est là. Il s'abstient cependant. Tout à l'heure.

Noyé dans le brouhaha et à l'abri des regards, excepté le sien, le marchand se lève de table puis se dirige vers la seconde sortie à l'arrière de la taverne. Tel un voleur n'ayant pas suffisamment afin de payer ses consommations, il s'évapore dans la nuit sombre tandis que Itzal règle les siennes et lui emboîte secrètement le pas. Glissant suffisamment d'espace entre eux deux, il constate malgré tout la difficulté avec laquelle sa cible avance une fois à l'extérieur : titubant, s'aidant des murs à proximité dans son avancée, le spectacle n'est pas beau à voir. Cela ne change rien à sa tâche, sa lame est destinée à trancher la calvicule de l'ivrogne. Soigneusement dissimulé dans les ombres tout en le gardant en vue, le Corbeau emprunte les mêmes allées et rues encore trop fréquentées. Même à cette heure tardive, les habitants ne sont pas encore pressés d'aller se coucher.

En chemin, Itzal décroche sa flûte de pan nichée à sa ceinture. La future victime s'égare désormais dans des zones désertes, s'enfonçant sans en avoir conscience dans un cul-de-sac qu'il connaît bien ; aucune échappatoire donc. Un faible sourire sur son faciès, il mène l'instrument jusqu'à ses lèvres au détour d'un passage. Hors de vue, la mélodie s'échappe et résonne plus loin devant, où le marchand est mené à sa perte. Bientôt. Très bientôt. Déjà, l'une de ses mains se libère - l'autre s'occupant de tenir la flûte et glisse afin d'attraper l'un de ses stylets. Pas de sarbacane ce soir, sa cible est bien trop inapte à réagir pour qu'il ne gaspille inutilement l'une de ses flèchettes. Et puis le corps à corps, cela lui manque un peu. L'assassin est d'ailleurs pressé d'en venir à terme, son instinct le sommant d'être vigilant. Il n'est pas si seul.

Son instinct ne le trompe jamais. La mélodie est écourtée quand il sent une présence à proximité, dans son dos, et lorsqu'il lui semble apercevoir du mouvement au niveau des toîts. Des alliés du marchand endetté ? Non, très peu probable. Itzal mise plus sur des mercenaires si ce n'est d'autres assassins avec la même cible en vue ; la sienne. Malheureusement, en s'attardant sur les ombres apercues plus haut, il perd du temps. De précieuses secondes durant lesquelles la personne qu'il sentait à ses arrières le double promptement, une dague en main. Le bougre est rapide. Même en s'élançant à sa suite, le Corbeau doit se rendre à l'évidence : sa cible lui passe sous le nez. Mais pas à cause du doubleur. Le carreau d'arbalète siffle puis se plante en plein crâne de la victime, provenant des hauteurs ; ainsi n'avait-il donc pas rêvé. Soit. Son contrat est achevé, non sans une certaine frustration, mais dans tous les cas terminé. Impossible de ressusciter le malheureux puis de le rendre à la faucheuse une seconde fois.

Néanmoins, la soirée n'est pas clôturée. Aucun temps de répit n'est accordé, ni pour râler, ni pour connaître l'identité de l'homme à ses devants ; ce sont trois carreaux qui surgissent à nouveau. Deux en la direction du doubleur puis le troisième en la sienne, alors qu'il est entraîné dans l'ombre d'un mur. Abrité et pour le moment hors de danger. Il grogne ; le geste de l'inconnu n'était pas nécessaire mais il lui adresse tout de même un regard de remerciement. Retour maintenant à ses - ou plutôt à leurs moutons. La réponse suite à la proposition de ce qui paraît être un allié momentané est simple et concise : « Nos identités respectives importent peu pour le moment. Je te suis, je rêve de leur enfoncer leurs carreaux dans la carotide. » Pour Itzal non plus un tel geste n'est pas acceptable. Et si les assaillants sont réellement des assassins digne de ce nom, ils doivent s'attendre à des représailles ; qui ôte ou tente d'ôter une vie doit être préparé à mourir en retour. Pour sa part, il est préparé depuis plusieurs années déjà et ne s'en inquiète guère. Mais là, ce n'est pas son heure.

C'est l'heure de rendre des comptes. Itzal penche brièvement la tête sur le côté et lève ses yeux en direction des toits tout juste désertés ; il a seulement le temps d'apercevoir les ombres couardes fuir la zone. « Vite, ils s'enfuient. » C'est donc le Corbeau qui prend les devants dans la course poursuite qui s'amorce, restant au niveau des habitations. Inutile de perdre du temps en grimpant aux toits où il serait une cible facile. Logiquement, si l'autre homme à ses côtés possède un minimum de jugeote, il pense la même chose. Les ombres filent toujours en sautant de toitures en toitures malgré la fatigue de l'une d'entre elle ; se stoppant un court instant dans son élan, celle-ci se retourne et tente une fois encore de ralentir ses poursuivants à l'aide d'un carreau. Inefficace, cependant, Itzal s'abritant du jet grâce à la devanture d'une maison. Il espère désormais que les deux salopards ne vont pas s'éterniser en hauteur mais il en doute ; ces derniers vont bientôt être forcés de continuer à même le sol, s'ils ne se décident pas à combattre de front entre temps.

Même lorsqu'il s'abrite des carreaux lancés avec peu de précision dans l'élan, le Corbeau ne perd pas de vue les deux individus en fuite. La fin des toits est proche et la chance risque de tourner à son avantage ainsi que celui de son allié temporaire dans la course poursuite ; inspirant profondément, il ne perd pas son rythme actuel. Il tente par ailleurs d'accélérer un tantinet mais l'homme à ses côtés le devance une énième fois en cette soirée. Ah, la fougue de la jeunesse. Même bien entraîné, expérimenté, son énergie s'amenuise plus rapidement avec les années marquant ses traits et sensibilisant ses muscles. Il n'en reste pas moins redoutable, au contraire, mais c'est l'autre qui remporte cette manche là. Ou presque. Celui-ci s'échoue salement contre les cagettes disposées à la sortie de la ruelle, ralentissant automatiquement Itzal qui n'a pas le temps de rattraper l'erreur. Si sa sarbacane est sortie - accrochée à ses doigts, la fléchette glissée à l'intérieur et prête à être envoyée, les cibles se sont déjà volatilisées. Bravo. Un regard lourd de sens est lancé au responsable, suffisant à l'absence de commentaires désobligeants ; ainsi qu'un soupire qui suit dans la foulée.

Aucune main n'est tendue pour aider à relever le fougueux - s'en sortant très bien tout seul. A la place, l'assassin examine déjà les traces de pas laissées par leurs assaillants. La direction n'est pas difficile à deviner mais ils sont probablement loin, maintenant. Plus ils tarderont et plus il sera laborieux de leur remettre la main dessus. Itzal est néanmoins rassuré sur deux points : d'une part, ils sont pressés. Impossible de prendre le temps de couvrir ses traces avec une telle agitation. D'un autre côté, l'un des deux hommes est fatigué et à moins que son compagnon lui fausse compagnie, ils ne vont pas quitter la ville aussi tôt. Le Corbeau reste silencieux en y songeant avant que l'autre ne lui rappelle bien assez vite sa présence ; en plus de la désagréable odeur de poisson qui suinte désormais de ses loques. « Il ne reste plus qu'à les pister. » Rétorque-il d'abord, revenant malgré tout sur la réflexion piquante lancée à l'encontre des Corbeaux auxquels il appartient. Mais ça, son allié du moment ne pouvait pas le savoir. « Et ça m'étonnerait. Le seul Corbeau apte ici est à tes côtés. » Encore une fois, il s'abstient de faire un commentaire sur l'échec cuisant de son compagnon d'infortune actuel.

« Je ne sais pas de ton côté mais je n'abandonne pas leur traque. Si t'es toujours d'attaque, dépêchons-nous, même si ça va être dur de supporter ton odeur maintenant. » Automatiquement, une grimace se forme sur son faciès, appuyant ses dires. Il espère qu'ils ne seront pas repérés en avance en raison de celle-ci. Ce qui pourtant, est très probable. Aucune narine fonctionnant correctement ne peut ignorer la puanteur émanée par la poiscaille, réduisant les chances de toute approche discrète une fois à proximité. Itzal s'éloigne déjà, suivant la piste d'un pas assuré même s'il en arrive bien vite à l'aveuglette. Les seules traces qui l'aident sont à peine visibles et proviennent de bottes aux semelles humides. Elles semblent continuer en direction du bascloître ; très calme à cette heure-ci. Seulement avant d'y pénétrer, ses pas le mènent à côté, ne s'inquiétant pas de la présence de son allié. Inutile de vérifier visuellement avec l'odeur qui lui donne presque la nausée. Le Corbeau se faufile jusqu'à l'une des habitations. Après une brève inspection au niveau des fenêtres et derrière la porte, il semble que celle-ci soit vide ou ses habitants dans les bras de Morphée. « Attends-moi là. » Il crochète la serrure, s'introduisant discrètement avant de ressortir cinq minutes plus tard avec des vêtements larges - assez il l'espère sous le bras. Il lui tend. « C'est une infection, enfile ça avant qu'on continue. » Et ensuite enfin, ils pourront se rendre au sein du quartier réservé aux elfes citadins afin de fouiller la zone.

Au moins son allié n'a-il pas perdu de son répondant, c'est bon signe. Itzal n’émet aucune réflexion de plus et s'occupe plutôt de suivre les traces laissées. Plus ils avancent, plus elles s'amenuisent, sans étonnement. Le Corbeau est d'ailleurs le seul à faire part de ses talents de pistage puisque l'autre lui colle le train sans rechigner ; il observe probablement de quelle manière il s'y prend. Sur ceci Itzal n'y voit aucun inconvénient. Seulement, avant de parvenir là où mène la piste, il fait une halte dans une demeure puis en ressort des vêtements sous le bras. Les offrant à son compagnon, il espère ne pas avoir à le convaincre plus en avant de les enfiler. Son ton est clair, peut-être sec, mais parle de lui même. Si ce n'est pas un ordre qui sort d'entre ses lèvres, c'est une demande peu négociable. Le maître assassin est quoi qu'il en soit satisfait que les loques suintant le poisson soient laissées derrière eux. Sans tarder, il emboîte le pas du rôdeur en direction du Bascloître. Lui aussi est sur ses gardes maintenant qu'ils demeurent dans une zone délicate, susceptible d'être piégée dans l'attente de leur venue. Les ruelles sont plutôt calmes à cette heure-ci et témoignent que la plupart des elfes sont aux bras de Morphée mais mieux vaut ne pas perdre ses réflexes.

Quand l'autre assassin souffle à son oreille ses avis, il hoche tout d'abord positivement la tête. « Dans le doute, préparons-nous au pire, donc à des sorts. Je ne pense pas non plus qu'ils sont mages vu leur dégaine mais ça ne veut rien dire. Elfes en revanche... tu parles d'un sacré avantage. » Rétorque-il en fronçant les sourcils, évoluant toujours aux côtés de l'autre sur la piste laissée. Jusqu'à ce qu'elle de scinde en deux et lui arrache un grognement de mécontentement. Quelque chose dérange d'ailleurs Itzal. Plus il y pense, plus c'est ce qui lui paraît le plus probable... Alors il fait part de ce qu'il songe. « Je sens le piège à plein nez. Les traces sont beaucoup plus visibles que tout à l'heure, comme si ils avaient fait exprès... » Il se penche et tâte le terrain de ses doigts. « Surtout celle-ci. » L'une des pistes présente des traces de pas plus profondes que l'autre, donc automatiquement plus facile à suivre. Peut-être est-ce aussi dû à la fatigue ; l'un des deux était plus essoufflé que son compagnon.

Le Corbeau fait le point sur la situation actuelle en pianotant légèrement au niveau de sa barbe avec ses doigts. « Nous avons deux possibilités : se séparer et risquer d'être en mauvaise posture, ou suivre l'une à deux. Mais en faisant cela, nous risquons tout autant de leur laisser une opportunité de s'enfuir. » Il relève la tête vers son allié, n'aimant pas perdre ce temps précieux pour débattre. Les deux options sont risquées mais reste à voir leurs priorités. Une chose est certaine : Itzal veut mettre la main sur ces deux hommes. Il ne doute pas de ses propres capacités, tout en ayant conscience qu'il n'est pas surpuissant surtout face à des inconnus. Ce sont des cibles dont il ignore les compétences et ceci pourrait se retourner contre lui ; contre eux. « Je suggère qu'on reste ensemble, mais il faudrait placer des pièges vers la sortie avant, si jamais. » Heureusement que les grandes portes du Bascloître sont la seule sorte possible ; l'autre côté, après le pont, étant fermé à clef à cette heure-ci. Le maître assassin vérifie déjà dans ses poches ce qu'il transporte.

C'est un piège, c'est évident, et si plusieurs options s'offrent à eux - peut-être trop, une seule leur permettra de coincer les bougres sans trop de dégâts de leur côté. Un pari risqué, en somme, mais faisable. C'est le Corbeau qui exprime le premier son opinion en évaluant la situation et évoquant ce qui lui paraît le plus censé. Mais, sûrement est-ce dû à l'évocation des pièges, son acolyte réagit au quart de tour, puis se stoppe en plein élan. A-t-il compris ce qu'il avait en tête ? Visiblement oui, puisque lorsqu'il revient après l'avoir abandonné plusieurs minutes, le blond est chargé d'un sac de toile contenant ce à quoi il pense. Bien, pense Itzal, c'est une chose de faite. Lui aussi avait remarqué la fameuse bicoque, sinon il n'aurait probablement pas pris la peine de proposer la chose. Sans réflexion, il vérifie simplement le contenu du sac pour voir le nombre de pièges qu'ils vont pouvoir poser. Il en attrape également en main pour en disposer stratégiquement, s'occupant principalement d'un côté tandis que son allié se charge de l'autre.

Et voilà, un peu plus tard, le passage est suffisamment piégé pour éviter toute fuite mais comme le souligne si bien celui qui l'accompagne, ils ont déjà perdu trop de temps. « Oui. Ils ont peut-être eu le temps de s'organiser plus, mais nous aussi. Allons-y. » Ni une ni deux l'un des chemins est emprunté, celui où les traces de pas sont les plus profondes. Ils attendent très probablement leur arrivée alors les mains de l'assassin glissent sur son stylet double. Ses sens sont en alerte. Bientôt ils parviennent à l'arrière d'une maison du bascloître menant très probablement au cellier ou une pièce du même genre ; c'est là où la piste s'arrête. Le Corbeau fait un signe avec ses doigts au blond de surveiller les alentours le temps qu'il cochette la serrure et qu'ils pénètrent enfin pour découvrir, en effet, un cellier. Celui-ci est vide mais nulle trace des enfoirés qu'ils recherchent, excepté d'autres traces de pas menant à un meuble assez large... Itzal parle à voix basse. « Il doit y avoir une trappe dessous, file moi un coup de main. » D'ailleurs le meuble censé dissimulé cette trappe n'a pas été correctement replacé, signe que les bandits ou au moins l'un des deux séjourne en bas. Avec aucune échappatoire.

Quand le meuble est finalement ôté, le Corbeau dévoile ses armes avant qu'ils n'entrent dans cette sorte de cave. Des escaliers y mènent et le tout ressemble finalement plus à un petit labyrinthe souterrain qu'à une cave, aux premiers abords. Cependant deux voix résonnent au loin. Et sans prévenir, supposément l'un de leurs précédents assaillants referme violemment la trappe juste en haut ; alors ils étaient bien plus que deux... au moins trois. « Bien évidemment, c'était prévisible. Occupons-nous des deux qui sont ici et je suis sûr que nous retrouvons l'autre agonisant sur nos pièges. »