the song of goodbyes - branwen [FB]

    Merlynn Quovett

The song of goodbyes

S'il fallait une phrase, une lettre entière pour décrire la naissance de ce sentiments qui l'habitait, Branwen n'aurait eu assez des mots féreldiens. Sa langue était pauvre en comparaison de ce qu'elle éprouvait. Maladroite pour rendre justice à la quiétude protectrice qu'elle offrait. Terriblement humaine pour appréhender la pureté de cet attachement que lui offrait le Créateur. Cadeau du destin, ses yeux vairons lui avait offert un souffle nouveau à cet époque où le sien venait à manquer. Il n'y avait pas eu de promesse entre eux. Elle n'en ressentait le besoin. Il était un simple peut-être. Un possible. Un sans doute. Un éventuellement. Et cela lui avait redonné la foi de croire. D'espérer. De vivre. Merlynn avait apposé un point virgule au récit de cette vie qu'elle n'avait plus eu la force d'écrire. Il avait été le murmure timide d'un espoir. D'un après, quand le point définitif d'une peine immense, menaçait de mettre un terme aux battement fatigué d'un coeur épuisé.

Il était entrée de sa vie, comme la frasque silencieuse mais bienveillante du destin qui pour un temps semblait accepter de lui épargner les tourments. Il était son accalmie. Son oeil au coeur du cyclone dévastateur de sa vie. Son souffle. Cette parenthèse salvatrice. Cette parenthèse qui en lui réapprenant à vivre, lui apprenait également à mourir. Les corbeaux, ne pouvait errer indéfiniment privée de leurs ailes. Comme Bran ne pouvait survivre dans l'étouffement de cette vie sans avenir. Se réchauffer à sa douceur, c'était ressentir à ses côté son insoutenable légèreté d'être qui ne pouvait vivre que libre. Elle devait écrire son propre récit. Une histoire à l'écart de la mythologie familial. Et pour cela il lui faudrait partir. S'éloigner avant que les promesses du Cercle n'apposent définitivement ces chaînes qui la tuerait. Branwen le ressentait, bien avant que les mots ne soient dit. Bien avant que les lèvres ne soient jointes. Leur histoires n'avaient d'avenir. Et par respect pour l'homme qu'il serait, pour ce devoir qui serait sien, elle accepterait cette inéluctable fin. Il n'y aurait pas d'amante mage. Pas d'amant templier. Seulement le souvenirs mélancolique de ceux qu'ils avaient été. Merlynn. Branwen. Deux être qui avait appris à se voir. A s'aimer. A se quitter.

Allongé sous l'auvent des lavandes, elle avait laissé son souffle se tarir. Se perdre. Se convertir en une larme silencieuse, crystalline de ses doutes, de ses questionnements. Elle avait lu ces lettres qui ne lui était destiné. L'ombre montante de ces Cercles que l'on avait rouvert, lui était promise de part ce père qui avait oublié d'aimer. Qui avait oublié qu'il l'avait autrefois adoré. Chéri. Fanstamé dans l'imagerie de l'enfant prodigue pour mieux la délaisser ensuite. L'Immatérielle lui avait pris tant l'affection de ses pairs que son avenir de bras armée de la Chanterie. Ses rêves avortés, il lui avait fallu nourrir une autre voie. Alors avait-elle espéré la Garde. La sincérité de son engagement envers une juste cause, avait trouvé un écho dans les récit héroïque que lui avait porté les livres. Le fantasme du templier devenait le fantasme de la Garde. Du renouveau. Du départ qu'elle repoussait depuis 10 année, en renonçant à vivre. En renonçant à se définir autre que mage. Abomination en devenir. Enfant délaissé du créateur. Enfant délaissé des Cadells. Mais femme aimé de ces yeux vairons qui cherchait les siens. Branwen aimés de Merlynn, dont le départ serait le sien. Lui qui avait sû voir celle qui sommeillait en elle, lui ouvrait la porte d'un avenir.. sans lui. Et douloureusement elle l'acceptait.

 La jeune femme porta sa paume à ses lèvres pour étouffer, le souffle douloureux de son coeur, dans ce baiser qu'elle aurait voulu apposer sur ses mains, qu'elles n'avaient que timidement frôlé. Comme se caresse ces rêves que l'on craint de perdre. Elle fantasmait leur mains jointes en ce pieux baiser des pèlerins. La douceur de l'étreinte sincère du charnel, par cette zone plus sensible du corps. Des doigts qui se joignant, symbolisait le lien croissant de ceux qui se choisissait. Qui se chérissait. Et cette rêvasserie faisait naître dans son bas-ventre une chaleur qu'elle n'était encore en mesure de comprendre. Alors s'était dessiné la silhouette de Merlynn. Solaire dans le rayonnement du soleil. Chaleureuse dans les sentiments qui la gagnait. Elle l'avait contemplé, baigné de l’envoûtant parfum des fleurs. Elle l'avait contemplée, comme l'on boit à la source épurée du bonheur. Elle l'avait contemplé sans un mot. Il n'y avait de mot pour lui faire justice. Il n'y avait de mot pour ceux qui aime, comme aimait la candide.

Branwen ne l'avait accueillit lorsque sa silhouette avait traversé le champ de lavande. Gisante à l'amour suspendu aux lèvre, elle s'était pieusement figé dans la contemplation de ses traits. Dans la douceur de son visage. Dans la beauté de son regard. Elle comprenait à la gestuelle de l'aimé, la recherche d'une quiétude solitaire. Similaire. Et s'était gardé de signaler sa présence: par respect pareillement qu'égoïsme d'être avec lui. De se savoir si proche de lui. Ses yeux se fermèrent alors lorsque montèrent les premières notes. Le son d'une voix chantante qu'elle devinait sienne. Le son d'une voix qu'elle voulait embrasser de la sienne. L'étreinte chaste de celle qui n'osait toucher l'aimée. Ainsi s'était mise à chanter Branwen, joignant sa voix claire à la sienne.


   

      Merlynn Quovett

Strange what desire
Make foolish people do

Son pas approchant s'insufflait de cette pesanteur paternelle qui n'avait ni mot ni geste. Irradiation d'une présence trop pesante pour se relever, à l'ombre de ce soleil imposant qu'elle ne rêvait que de toucher. Branwen ne pouvait qu'observer Merlynn, dans le déversement de ses propres paroles chanté. Elle se figeait dans ce rôle: glacé et galvanisé à la fois. Le paradoxe éreintant de l'oiseau cloué au sol qui se sait observé et observe en retour. Sans bouger. Sans s'arrêter de chanter, comme pour se préserver en perpétuant à l'éternité un espace temps voué à s'arrêter. A s'arrêter devant l’inévitable. L'indicible. L'inavouable. Un inavouable qu'elle ne saisirait pourtant pas. Qu'elle ne reprocherait pas. Ses mots qui les liaient, elle le comprenait, était l'aveux de la violation de son intimité. Un viol que simplement elle acceptait. Ne parvenait à reprocher envers cette fidèle reproduction du lien paternelle. Envers ce que Merlynn perpétuait. Il s'invitait chez elle, comme son père avant lui. Fouillait chez elle, comme son père avant lui. La présence évanescente qui impose sa marque dans la demeure qui était sienne. Un contrôle par la présence absente. Comme les Cadells avant lui. Merlynn retraçait la seule forme de relation qu'elle connaissait. La seule affection qu'on lui rendait accessible: l'attachement sous le contrôle de l'autre. Et cela la réchauffait dans ce frisson glaçant de la proie. La rassurait à l'auvent de cet autre que soit. Le soulagement de compter. D'exister. Le soulagement d'être, elle le supposait, aimé. Un amour qui ne pouvait s'exprimer que par la domination de l'autre. Le contrôle de l'intimité de l'autre. Mais n'était-ce pas là, la nature profonde de ce sentiment ? Sinon qu'était-il ? Elle ne s’écrasait ni de de faiblesse, ni d'aveuglement. Elle se confortait à la seule chose qu'elle connaissait, indifférente au sentiment de traqués, qui la prenait. La consistance trop diffuse de la sensation malaisante, rendait veine sa résistance contre ce qui était trop connu et depuis trop longtemps accepté.

Cette chanson, elle le savait, reposait entre sa mémoire et les sous-vêtements rangé, dans le désordre contrôlé, de celle qui tente encore vainement de se cacher. Si pudique ses écrits ne contait qu'un amour pour cette terre qui l'avait vu naître, intimement il retraçait cette seule prise de liberté qu'elle s'autorisait. Elle ne jouait que ce qu'elle désirait. Ne chantait que de l'égoïsme d'une création voué à elle-même. Voué à s'écouter être dans la succession métaphorique. Comme un miroir, un reflet, de ce qu'intimement elle ne cessait d'être. Culpabilisait d'être. Se retenait d'être. Ils étaient la dernière rempart qui contenait, contre l'assaut paternel, l'essence de son être. Plus charnelle et intimiste que la caresse de son être, le geste de Merlynn avait le goût cendreux de la violence silencieuse. De l'appropriation silencieuse de ce qui n'aurait dû être qu'intouchable. Et Branwen acceptait cela. Aimait cela. Plus qu'elle ne l'aurait dû. Plus qu'elle ne l'aurait sainement dû. Prenant pour affection l'intrusion, elle la dressait en armure, en talisman galant. L'attouchement devenait courtois. L'inacceptable charmant. Et Branwen l'aimait de lui faire subir ça.

Symbole de ce qui se jouait à l'esprit, la silhouette de Merlynn la dominait désormais complètement. De son ombre. De son luth. De l'indicible amour qu'elle lui portait. Le ressentait-il, lui dont le souffle était devenu une raison de vivre ? D'un mot, elle aurait redessiné sa trajectoire à l'ombre de la sienne. Renié un nom, une mythologie, un domaine qui n'avait jamais été sien mais dont elle révérait la terre, comme elle vénérait son être. A l'aube d'une dévotion nouvelle, il était son commencement, sa plénitude, sa religion de coeur, qui lentement venait à remplacer son géniteur. Qu'il murmure ou qu'il taisent, qu'il parle ou fasse deviner, d'un geste de sa part, elle aurait traversé Thédas à son bras. Comme une seconde ombre. Un second souffle. Une seconde énergie, nourrit par la sienne et offerte à lui. Et le fantasme se perdait bien au-delà de la réalité du corps et de l'esprit, pour la symbolique protection qu'elle aurait souhaitait incarner. Préserver pour lui, ce qui n'avait été préserver pour elle. Reposer sur sa peau, en armure de chair et de sang, contre l'ineffable violence du monde. Être brandit en bouclier de coeur et d'esprit, quand le sien viendrait à se briser. Qu'il demande. Elle serait là. Un talisman. Un charme. Un sortilège. Une mage. Pour lui, elle aurait accepté de devenir son arme. Pour Merlynn, elle aurait accepté de mourir par son bras. Pour son bras. Pour le préserver de ce monde là. Mais tout cela, le comprenait-il ? Le ressentait-il dans ses regards qu'elle n'osait pas ? Il y avait tellement à dire. Tellement à murmurer pour ce cœur désaimé. Mais prisonnier, d'un corps trop étroit, trop maladroit, la luxuriance de ses sentiments ne parvenait à s'échapper. A transpercer ses lèvres désespéramment scellé. Elle n'avait pas les mots. Elle n'osait pas les gestes. Elle n'avait que la maladresse de ceux qui se désespère eux-même. Alors une fois encore, Branwen ne lui dirait rien de tout cela. Et cela lui faisait mal.

Un frisson parcouru sa peau. Leur lien se rompait dans l'achèvement du chant. Comme une porte qui se referme. Un monde de nouveau inaccessible. Un rappel par ce silence qui lui revenait. Ce silence qu'elle ne savait briser. Ce silence qui savait la broyer. Démuni. Impuissante. L'indéchiffrable ordinaire revenait. L'imagerie s'évaporait. Son langage s'altérait, car la suite ne se jouerait plus qu'à la frontière de ces mots qu'elle ne maîtrisait pas. Qu'elle ne ressentait pas. Trop cartésien, pour son esprit qui ne s'exprimait que de symbole et d'image. Elle copiait, mais ne savait formuler. Parlait, mais ne savait exprimer. Comprenait, mais ne savait saisir. Seule le chant lui permettait de traduire dans leur langue inaccessible ses ressentit. Il lui fallait un instrument pour exprimer la gestuelle du corps. Une voix pour faire vibrer le sentiments. Un assemblage métaphorique de mots pour traduire les images qui formait son langage. De leurs mots qui dessinaient un alphabet intangible, elle ne pouvait que tenter de produire des mélodies malhabiles. Des mélodies qui trahissait une confiance qu'elle ne savait plus accorder, mais recherchait désespérément. Elle n'avait pas l'assurance de l'interprète, seulement les doutes de l'étrangère. De celle qui savait ne pouvoir véritablement converser. Bridé par inaccessibilité de ce langage qui ne lui signifiait rien. Pourquoi les hommes avaient-ils donc ressentit ce besoin du mots si rudimentaire ? Pourquoi cette langue qui ne savait saisir la subtilité parfaite du ressentit primaire ? Elle n'était que frustré. Condamné à ne pouvoir exprimer que la moitié de ce qui était. Et de savoir qu'en retour, personne ne comprendrait ce qui dans ses silences étaient tût. Dès lors Merlynn incarnait l'espoir d'une exception.

Mais être ainsi inaccessible au langage, c'était être inaccessible aux conventions sociales. Aux non-dits. Aux codes silencieux mais tacites de ces autres qui savait rejeter et non écouter, comme elle-même ne parvenait à les entendre. Aveugle mais non sourde. Sourde mais non aveugle. Elle ignorait comment d'écrire son étrangeté. Était-elle l'un ? Était-elle l'autre ? Le paradoxe du deux antinomique ? Ou la conciliation d'un impossible ? Elle ne savait plus. Il lui semblait parfois saisir. D'autres fois comprendre. Mais le plus souvent, seul l’inaccessible parvenait à lui définir l'autre. Ils étaient pour elle silence, comme elle l'était pour eux. Et cela l'angoissait, plus encore avec Merlynn. Que manquait-elle ? Que ne saisissait-elle ? Avait-il de ces silences qui parlait à autrui ? Avait-il eu envers elle de ces gestes qui faisait sens ? Il lui était effrayant de l'ignorer. Et voilà que ses yeux vairons se teintait d'embarras. Que devait-elle comprendre ? Que devait-elle dire ? Elle l'ignorait et pourtant il lui fallait répondre.

"Ton désir de solitude se ressentait. Je n'ai rien dit pour ne pas m'imposer, mais aussi parce qu'égoïstement... je voulais demeurer près de toi., murmura Branwen en prenant le temps de choisir avec la précaution des enfants malhabile, chacun de ses mots. Pardonne moi. Chanter avec toi était spontané, mais maladroit. Je le comprends maintenant. Cela ne se reproduira pas." Elle n'avait que la vérité à offrir et son apprentissage de ces conventions qu'elle ne saisissait pas. Elle apprenait par l'erreur comme elle apprenait par lui. L'énonciation simpliste de ce qui était, lui était sa seule façon de s'exprimer. Une description aussi froide que ces mots qu'elle ne maîtrisait pas. Égale de maladresse que de provocation. C'était aussi Une façon bien elle de l'interroger. De vouloir mettre à nue ce qui était. Elle avait compris avec le temps, que sa façon étrange d'aborder l'autre, d'offrir la vérité à l'autre, bousculait. Impliquait des réactions à la lisière de son langage: un sentiment lisible, une ébauche de gestuelle. Quelque chose qu'elle savait encore saisir et comprendre. Quelque chose qui lui parlerait bien plus.

Le sourire de Merlynn se communiqua à ses propres lèvres, à ses yeux, à la joie intérieur qu'elle irradiait dès lors qu'il prenait place à ses côtés. Comme un fanal que l'on venait à rallumer, elle s'illuminait de sa présence. Retrouvait une chaleureuse lumière qui savait éloigner ses ténèbres. Les angoisses devenait moins sombres avec lui. La peur moins pressente. La solitude moins présente. Il chassait sa dépression comme il chassait ce qui lui ravageait le cœur. Il n'y avait rien de plus à dire, rien de plus à décrire. Sa simplicité d'être la protégeait pour un temps de la violence de ces terres. Et cela la rassurait autant que l'inquiétait. Elle n'était pas certaine de parvenir à survivre au delà de cette relation de protection.

Avec délicatesse Branwen ramassa l'instrument: posé entre eux comme la matérialisation de l'insoutenable frontière qui demeurait. Elle ressentait le besoin de jouer pour prendre contenance. Rompre la distance. Car elle le pressentait... sa présence serait bientôt celle de l'adieu. De l’au revoir. De celui qui ne reviendra pas. Un regard vers Merlynn et l'embarras la gagna de nouveau lorsqu'il lui fallut reprendre la parole. Serait-ce la seule chose qui leur demeurerait ? Son impossibilité à communiquer ? Elle ne savait que dire. Ne pouvait que répéter, déformer, en espérant que cela lui suffirait. "Au moins j’aurai pu entendre ta voix avant que tu ne partes.’’ Que tu ne partes... Ces mots lui demeurait d'amertume sur la langue. Son départ prochain n'était pas une surprise, mais l'accomplissement d'un inévitable qu'elle aurait préféré ne jamais voir. Ne jamais subir. Il n'y aurait pas d'après. Il n'y aurait plus d'après. Son sourire se ternit. Seulement la séparation définitive qu'elle ne lui reprocherait pas. Il avait trop à perdre, à demeurer auprès d'elle...

Le sourire de Branwen se serait ternit, si la résurgence du chef de chantier, n'avait exalté sa malice infantile. Elle n'ignorait pas que régulièrement il venait boire un peu du vin familial. Comme elle n'ignorait pas que Merlynn n'aurait pas dû se retrouver là. Ce qu'il adviendrait ensuite, elle ne souhaitait pas le découvrir. Alors son regard glissa de la silhouette lointaine au regard, puis aux mains de l'aimé. L'hésitation fut imperceptible. Ces mains qu'elle n'avait jusqu'alors osé touché, elle s'en saisit, comme l'on attrape un trésor que l'on craint de voir partir. Il y avait de l'urgence dans ce geste. Le besoin de retenir l'instant. De le préserver de l'ivrognerie d'un imbécile.

"Le chef du chantier se dirige vers nous. Il ne peut encore nous voir et si l'on part en courant maintenant, il ignorera que tu te trouvais là.", murmura Branwen dont les joues se rosissait pudiquement à mesure que lui venait l'enchevêtrement de mots. "Allons chez moi...personne ne t'y chercheras. J'y vis seule depuis que Vast s'est absenté pour le mois." C'était étrange ce que le désir parvenait à donner de courage. A lui faire demander. Ses doigts entremêles des siens, elle s'était relevé, prête à courir.

Accepterait-il de la suivre ? Ou serait-ce la fin de quelque chose qui n'avait jamais vraiment commencé ? Elle l'ignorait.