Laisse-moi croire qu'un "Au revoir" ne nous sépare jamais [Kobain]

     KOBAIN

Laisse-moi croire qu'un "Au revoir"
ne nous sépare jamais

    Âme silencieuse de Fort Bastel, la chapelle se devinait dans l’ombre évanescente de la nuit. Comme une force ancienne, profonde, elle caressait les larmes des vivants emportant dans ses bras minérales, une tristesse qui n'en finissait pas. Qui n'en finissait plus. Qui n'en aurait jamais fini. La douleur était le sang qui alimentait les lieux. La peine son véritable réseau de vaines, qui traversait, liait ses habitants plus sûrement que ne l'aurait pu l'amour ou le respect. Le sentiment de mourir mille fois. De mourir à chaque retour. A chaque union. A chaque bataille. A chaque fois qu'un autre que toi reste là-bas. Il y avait les tréfonds. Il y avait l'enclin. Il y avait les meurtres. Il y avait ce sang noir qui n'en finissait pas de couler entre leurs lèvres, enfermant leurs corps dans la tragédie d'une destinée que nous nous étions choisit. Nous avions tellement perdu de proche. Tellement de frère. La peine constante, immortel, était le véritable prix à payer pour ceux qui s'enfonçait dans l'abnégation absolue de la Garde des Ombres. C'était l'ombre véritable qui vous dévoraient les entrailles. L'ombre qui habitait, hantait la garde. Mourrait-on véritablement de la folie ? De l'engeance ? N'était-ce pas simplement de trop souffrir ? Quand ce temps qui nous enterre tous, nous emporte dans l'étreinte éreintante de nos douleurs. Nous étions si vulnérable face au deuil. Ce deuil constant qui était l'énergie même de fort Bastel. Celui qui teintait de noirs la pierre quand le soleil venait à disparaître. Celui qui était l'unique flamme de ceux qui levait encore une arme; au nom d'un monde qui vivrait sans eux. Qui avait toujours vécu sans eux. Et pourtant c'est à eux que l'on continuait de se raccrocher. C'est eux que l'ont priait, lorsque l'enclin venait. Eux que l'on finissait par oublier. Eux que l'on avait toujours oublié... L'injustice de leur vie condamné. C'était tout cela que Branwen ressentait dans les prières prononcé à demi-mots durant les laudes (=messe matinal qui accompagne le levé du soleil). C'était dans tout cela qu'elle même se reconnaissait à travers sa propre douleur. Sans avoir encore passé l'Union, elle ressentait un sentiment pourtant semblable. Par la douleur similaire, elle avait la sensation d'appartenir enfin à la Guarde. De n'être lié à elle que par cette douleur qui n'en finissait pas.

Je plie quand tu plies, je pleure quand tu pleures
Je prie quand tu pries alors, ton deuil, c'est mon deuil
Je vibre quand tu vis, un cœur pour un cœur
Puisque je brille quand tu brilles, alors je meurs quand tu meurs


La chapelle était pour Branwen le cœur secret de la forteresse. Celui dont les battement chanté des chants religieux apportaient encore un peu de réconfort. Un peu de vie dans un lieu qui n'était que fait de mort. De mort encore vivant capable de pleurer, mais de mort en attente. Figure inébranlables, de ces terres penchés vers la mort, elle appelait de ses chants les vivants à elles. Témoins silencieux des âges. Ses vieilles pierres avait connu les justes devenu vieux, qui avait façonné son histoire et ses terres de leurs droiture. Elle avait été le témoin de la bénédiction divine coulant sur leur front, et du linceul qui les avait accompagné dans leur mise en terre. Vieille compagne des vivants, guide spirituels des dévoyés, elle accueillait en son cœur les âmes dévoués au seigneur. Elle pleurait avec eux. Chantaient avec eux. Priait avec eux. Priait avec Bran qui pleurait un frère de sang, comme eux pleurait un frère d'arme. Ils avaient tellement perdu de proches. Dans ce terrible destin injuste et mortel, ils partageait ensemble ce sentiment de mourir mille fois. D'être mort mille fois. D'être simplement impuissant. Le son de ses cloches accompagna la lente venu de l’aurore, venant bercer la tranquillité des âmes qui doucement s’éveillait.

Il n'y avait pas de hiérarchie dans le deuil. Pas de hiérarchie dans la douleur. Mais Branwen n'avait pas besoin de voir des corps s'écrouler au combat, pour comprendre leurs drames. Elle n'avait pas besoin de perdre un compagnon, pour prier avec eux. Pas besoin de connaître leurs histoires, pour pleurer avec eux. Leurs deuils était son deuil. Dyname était mort. Elle avait perdu ce frère qu'elle avait chérie, qu'elle avait aimé. Cette figure de l'enfance qui avait été son bastion, sa dernière protection. Il avait été sa famille lorsque tous s'était détourné. Après lui il n'y aurait plus rien. Et c'était ça autant que son absence qui l'effrayait complètement. Elle avait besoin de croire qu'un "aurevoir" ne sépare jamais.

Pourquoi je tousse,
pourquoi c'est moi qui m'étouffe
quand c'est toi qu'on enterre

Entre ses lèvres blanchit par la peine, Branwen laissait s'écouler le Notre Père (= nom d'une prière), comme un flot interrompu à mesure que s'égrenait entre ses doigts son chapelet. Elle avait suivit chacune des messes qui avait rythmée la nuit jusqu'au laude. Priant pour Dyname, son frère assassinée. Elle ne parvenait plus à pleurer. Ses yeux comme son âme semblait s'être définitivement asséché. Seule demeurait la douleur d'être celle qui demeurait en vie.  Malgré ses prières l'apaisement ne la gagnait pas. Elle ne parvenait ni à comprendre ni à accepter cette nouvelle épreuve à laquelle la soumettait le Créateur. Plus que jamais elle se sentait seule. Une main se posa alors sur l'épaule de Branwen, pour signaler l'heure du départ. Agenouillé devant l'autel d'Andrasté, elle se signa une dernière fois.

"- Excuse-moi, de t'avoir fait attendre."
A peine audible, lorsqu'elle se redressa, sa voix n'était qu'un murmure pour ne pas briser le calme solennel des lieux. Dehors, le soleil venait tout juste de se lever.


    

     KOBAIN

Warum schlägt dein Herz ?
Was zieht dich durch den Tag ?

Lorsque Branwen posa son regard sur toi, elle n'était plus complètement de ce monde. La voix qui avait quitté ses lèvres, lui était étrangère. Lointaine. Son excuse, simplement mécanique. Sa volonté absente. Elle n'était plus vraiment consciente. Ne mimait plus que la gestuelle des vivants. Elle avait prié à s'en user la voix. Mais sa croyance en cet instant n'était pas de cette pureté qu'elle affectait. Elle ne priait pas le Créateur. Elle ne priait pas Dyname. Elle priait, comme on se noyait dans l'ivresse, pour oublier. Branwen avait compris bien longtemps auparavant, qu'à force de litanie l'on pouvait s'effacer complètement. N'être plus que des mots qui errent au bord des lèvres, tandis que s'endort la conscience. C'était une façon de se préserver. De rendre la douloureuse réalité intangible. Mais c'était là aussi une façon de mourir, dans ce lieux où l'on se confondait douloureusement avec les morts.

Alors ton geste Kobain, cette simplicité avec laquelle tu t'étais signalé à elle, puis détourné, lui avait été salvatrice. Elle ne t'en parlera probablement pas. Mais ce jours là, si elle avait ainsi pu mourir à genoux, le Notre Père aux lèvres, elle l'aurait fait. Tes doigts sur son épaule, l'avait rappelé. L'avait forcé à revenir affronter les vivants. Affronter la réalité. Ils avaient été le murmure pudique d'un monde qui lui rappelait qu'elle désirait vivre. Qu'elle était faites pour vivre. Ta silhouette se redessinait alors dans le contre-jour naissant, le retour au monde des vivants.  Et puis tu t'étais détourné. Comme une gifle. Tu n'avais pas fait mine de l'attendre. C'était comme lui dire "Avances. Personne ne le feras pour toi". Et cette violence silencieuse lui convenait. Lui rappelait une vérité dure à entendre, mais bien réelle. Alors elle te suivit dehors. Sans une parole. Elle n'avait rien de plus à dire, que ce qui avait déjà été dit. Tu avais là encore raison "Nous n’avons pas toute la journée." Cela lui était suffisant pour redécouvrir qu'elle était encore capable d'avancer.

Tu l'avais appelé "Caddell". Et si ce nom lui était habituellement douloureux, il en devenait étranger, une fois prononcé par toi. L'indifférence que tu affectais lui convenait. L'apaisait. Elle pressentait que ce nom ne te signifiait rien. N'était qu'un assemblage de lettres pour la nommer. Ses origines se perdait dans le timbre de ta voix. A tes yeux, elle n'était qu'une recrue sans passé connu. Ni fille de templier. Ni mage. Sa douloureuse histoire n'existait pas pour toi. Elle sentait que tu ne la définirais que par ce qu'elle te montrerait. Et cela la réchauffait bien plus que la caresse hésitante du soleil levant. C'était peu. C'était indistinct. Un simple pressentiment. Mais c'était suffisant pour te suivre sans remettre en cause le choix de Law.

Branwen te suivit jusqu'aux écuries, où l'attendait sa monture. Si cela faisait plusieurs semaine qu'elle étaient à fort Bastel, sa maturité nouvelle ne s'était cependant cantonné qu'à son état d'esprit. Elle était novice pour la majorité des pratiques propres à une vie de Garde: la préparation d'un voyage n'y faisant pas exception. Elle n'était pas stupide. Elle manquait simplement de connaissance et cela se voyait à ce qu'elle emportait. Son bagage était frêle. A peine suffisant. Un œil avertit n'aurait eu aucun mal à comprendre qu'il ne contenait pas même l'essentiel. Elle n'aimait pas s'embarrasser du superflus. Si elle savait qu'il valait mieux voyager léger, elle avait cependant pousser là, le concept jusqu'à son extrême et il te faudrait tout reprendre.

"Kobain...", commença alors Branwen en harnachant sa monture.

    Kobain. Lorsque ton nom avais franchis les lèvres de Law, Branwen n'avait su si elle frémissait d'impuissance ou de soulagement. Tu étais l’inquiétude. Le doute. La dure réalité personnifié de Fort Bastel. Sans complaisance ni douceur, tu confessais par ta présence, l'avortement des fantasmes héroïques. Branwen l'avait appris durement: il n'y avait pas de place pour sa mythologie enfantine ici. La trace des héros d'autrefois, s'était perdu depuis longtemps. Le murmures de vos dénis était la seule choses qui gardait vivante la figure du juste. Les vertueux n'existait ici. Les âmes pures n'avaient l'égoïsme suffisant qu'exigeait l'abnégation qui vous était imposé. La voie que vous vous étiez choisit était trop ingrate pour cela. Seule la colère, la douleur ou une culpabilité profondes, offrait la force nécessaire pour ne pas sombrer sous l'insigne du griffon. C'était par cette colère qui avait noyé les rares qui t'avais été confié, que tu t'étais fait un nom. Et c'était par cette même colère, que Branwen était venu s'y faire un nom. Elle n'avait pas peur de toi, mais craignait que tu ne sois une rempart suffisante pour ce qui l'attendrait là-bas. Alors elle se sentait impuissante: parce qu'elle n'avait pas son mot à dire dans ce choix.

Avec toi ne semblait prévaloir que cette pars sombre de la Garde. Tu étais l'Ombre, de leur titre métaphorique, qui rappelait au monde, la tragédie de leur vie. Il n'y avait pas de héros au travers toi, pas de figures protectrice sur qui s'appuyait. Et Bran ne l'attendrait pas de toi. Tu n'inspirais ni confiance, ni apaisement. Tu étais la désillusion. Ou peut-être simplement désillusionné, elle n'aurait sû le dire dans ce portrait qui lui avait été dressé. Esprit colérique qui hantait ces lieux, tu personnifiais ce mal-être ambiant qui tuait le cœur des gardes. Qui la tuait peu à peu. S'il fallait un mot de plus pour personnifier la gardes, tu serais de ceux qui rebute. Qui font douter. Qui rappelle aux vivants que s'engager ici, c'est reconnaître que l'on était déjà mort. Et morte Branwen l'était déjà. Votre destinée de proscrits, n'était faites pour embrasser les mythiques récits qui avait bercé son enfance. Leur fantasme héroïques n'était qu'une façon de colorer, une vie qui n'avait été écrite qu'en nuance de gris. Qui ne pouvait être qu'en nuance de gris, tendant vers un noir qui finirait par vous engloutir. Alors de ton choix de ne vivre que par la colère Branwen, ne pouvait t'en vouloir. Parce qu'intimement elle savait, qu'elle-même en embrassait la trajectoire.

Si vos routes ne s'était croisé par le passé, il n'en allait de même de cette réputation qui t'avais précédés. Mise à l'épreuve. Bénédiction. La parole divine qui scelle les destins lui semblait trop obscure en cet instant. Si sa confiance pour Law était aveugle, il n'en allait de même avec toi Kobain. Ton nom, elle le connaissait. Il était de ceux qui se murmure avec rancœur, dans les dortoirs partagés. De ceux que l'on souhaite perdre dans l'oublieuse mémoire des recrues qu'ils avaient été. Tu étais un nom qui appartenait au passé. Un nom qui ne pouvait survivre, dans le présent. Parce qu'on ne le souhaitait pas. Parce qu'on oubliait volontairement de parler de toi. Si l'on pouvait oublier que tu étais, alors on le faisait. Nier ton existence dans le présent, c'était nier que tu avais un jour croiser leur route. C'était nier aussi que l'on pouvait un jour croiser ta route. La trace douloureuse que tu avais laissé aux recrus était trop imposante. Tu effrayais par cette facilité avec laquelle tu semblais pouvoir blesser. Fantomatique présence. Sous le masque de cet amertume que tu leur as offerte, aucune n'était parvenue à entrapercevoir le visage qui tenait ton épée. Et c'était peut-être bien plus le fait d'être blessé par le fantôme que tu incarnais, qui les effrayait.

"Pardonnes moi de t'imposer cela... Je ne me sentais pas de m'y rendre seule. Pas après être partie de la sorte. Alors... Merci d'être là, même si ce n'est pas par choix.", conclut la jeune femme.

Branwen termina de mettre le mors et d'installer sa selle. Elle repris alors :
"Toi qui est depuis longtemps dans la Garde. Toi qui as souffert plus de perte, que je ne pourrais l'imaginer. Dis-moi, s'il te plait... Qu'est-ce qui te fait tenir aujourd'hui ? Quel est cette forces qui souffle à ton cœur, de battre encore un peu ? "


    

     KOBAIN

Un silence, voilà qui est suffisant
pour expliquer un cœur

L'humiliation était depuis trop longtemps gravé dans sa peau, dans son sang pour que frémisse encore son coeur. Ses joues ne rosirait pas. Pas pour toi. Pas pour si peu. Pas quand depuis si longtemps, on l'acculait. La bousculait. La broyait de haine et de rancoeur. D'échec et de tourment. Kobain. Ta pique était risible. Insignifiante à l'ombre écrasante de cette famille qu'elle s'apprêtait à rejoindre. Son paternel avait le verbes plus cinglant. Plus mordant. La verve du chien qui déchiquetait ce qui avait autrefois fait sa fierté. La main lourde de celui qui ne savait plus comment aimer. La Cadell savait ployer. Se tordre. Frémir. Souffrir. Pleurer. Au dehors. Au dedans surtout. Car ces larmes qui coulaient pour son frère s'était asséchés pour elle. Comme l'amour filial. Comme la fierté familial. L'absence continue, inhérente, qui la faisait se définir que par la fragilité de ce qu'elle avait été. De ce qu'elle était. Le prédateur devenu proie, d'avoir trop pleuré. D'avoir trop aimé. Elle s'était oublié mordante mais se souvenait de son orgueil. Alors pour toi qui ne lui était personne, elle t'offrait la rageuse indifférence, de celle qui affrontait sans fléchir ce regard de sombre émois. Son père lui avait au moins appris cela : demeurer fière.

Branwen repris fermement les rennes de cette monture que tu agitais par l'oppressante énergie qui se dégageait de toi. C'était à fleur de peau. A fleur de voix. A fleur de corps. Sans le besoin de s'exprimer dans le charnel de la violence, c'était là. En latence. Une explosion à retardement. Un coup de canon qui se préparait, mais oubliait de se tirer. A moins que tu ne saches toi-même contre qui le tourner ? Tu n'étais pas tranquille. Et cela lui donnait envie de rire : moins de toi, que de l'ironie de vos vies. Tu étais celui qui semblait vivre sans parvenir à donner sens à sa vie. Elle était celle qui donnait sens à sa vie sans parvenir à vivre. Reflet. De l'autre côté du miroir. C'était un peu d'elle, qu'elle voyait en toi. C'est pour cela que ta tirade ne l'avait convaincu. Elle y retrouvait ces mantras dénué de foi mais non de passion, que l'on se murmurait de nuit, de jour. Elle ne manquait pas de force. Ni de tragédie. Mais de la profondeur du cœur. Ta réponse était le simple reflet de ce qu'elle avait pris à se répéter, pour se rassurer. Cela ne suffisait pas. Cela ne suffisait plus. Cela n'avait jamais suffit pour vivre. Mais en avais-tu conscience en le lui disant ? Car avec toi, Bran redécouvre que la garde ne lui suffira pas. Pas si elle n'y vivait pas. Pas si elle n'y était pas vraiment là.

"Ne vous sentez pas obligé de répondre, si vous n'avez vous-même pas trouvé de réponse. Les discours propre à la garde ne suffise pas, ne suffisent plus au bout d'un moment.", souffla Branwen en te rejoignant à cheval.

Mais cette réponse était aussi une question posé à demi-mot silencieux : elle voulait savoir si elle avez vu juste. Si Kobain tout comme elle, se sentait quelques peu dépassé, quelque peu perdu. Cela n'aurait rien de rassurant venant d'un senior, mais ça le rendrait plus humain. Et ce que Bran avait besoin en cet instant, c'était moins la chaleur d'un mentor, que de savoir qu'un autre qu'elle doutait de la sorte. Mais elle ne t'en parlerais pas. Ne ferait mine de vouloir se savoir entendu, par delà les mots. Les silences. Les non dits. C'était un langage qu'elle ne te voulait pas. Qu'elle ne t'accorderait pas. Pas encore. Elle voulait être comprise, mais pas par toi. Et par toi en même temps. Le paradoxe complexe de la colère. Elle avait trop de cet orgueil que tu avais blessé pour te le pardonner. Cette vieille fierté, qu'elle portait en héritage familial, pour se rappeler à soit. Pour se rappeler que l'on peut-être là. Que l'on a droit d'être là. Alors comme tu l'avais toi-même fait quelques instants auparavant, elle se détourna et talonna sa monture, sans se soucier de ce que tu y répondrais. De ce que tu y verrais. La posture fière. Le menton droit. Elle talonna sa monture, juste assez pour passer les portes de fort Bastel avant toi, mais pas suffisamment pour être celle qui prendrait le commandement. Elle demeurerait celle qui suivrait, mais à égalité de toi. A côté de toi.

La colère sourde qui était sienne, ne pouvait cependant se contenter de cette simple revanche. même après que votre voyage eu commencé depuis un moment. Le jugement hâtif qui avait été tiens, fouettait fiévreusement son sens de la justice. Que tu te contente d'une demi vérité, que tu la rabaisse à simplement celle qu'elle n'était capable de faire. C'était trop bas. Mesquin. Salement méchant. Salement juvénile, comme sa propre bêtise. Alors s'il fallait de pique, de croc et de sottise s'amocher. Elle en serait. Elle attendit de franchir les bois, pour laisser entendre ce qu'elle avait à dire.

"J'ignore comment nous serons accueillit pour l'enterrement de mon frère. Je suis partie avec Law, la vieille de mon départ pour le Cercle... et l'on ne me pardonnera pas d'avoir tout quitté pour fort Bastel. Engagement ou non, si un Garde Senior, ne m'accompagnait pas, au mieux je risquerais le Cercle, au pire..., souffla Branwen, sans savoir si cette allusion à l'apaisement était née de son désirs de le faire culpabiliser ou d'une réalité paternelle bien réelle. Je n'avais pas envie de le découvrir. C'est pour cela que j'ai demandé qu'une figure d'autorité m'accompagne.